el charkito en cápsulas cretinas * supositorios seudoprotometaculturales

REALIDAD DESBARRANCADA HACIA EL TEXTO

2010-12-17T08:17:00.001-08:00

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Desbarrancar la realidad hacia al metatexto equivale a rechazar sus exigencias en aras del puro «goce estético» y sin salirse del cauce de la belleza. Todo sea por la fluidez del metatexto, el anticuento o la antinovela. Así acaba la pertinencia del discurso conmovedor, elevando lo que no se puede aniquilar. La emergencia de la "otredad" narrativa transformada en silencio que se expresa desde el balbuceo incoherente, la fragmentación y la ambigüedad. O sea, el origen de una nueva estética, autista, ramplona y convenciera. Sintaxis como tartamudeo filosófico al estilo Michel Foucault en el orden del discurso y la «literariedad», escritura desarticulada. Y las feministas desfasadas son tan tontas o ingenuas que pretenden insertar su discurso en la frontera, y no al revés como debiera ser. Y van más lejos en su oligofrenia, pues, no conformes insertarles un valor puramente semántico, a los cuerpos de las mujeres pretenden consignarles (ya sea de manera real o simbólica) la dimensión telúrica de la región fronteriza. Los cuerpos femeninos son poesía; el desierto es un cuerpo de jermu. En síntesis, puras pinchis mariguanadas. Quieren conjuntar en un sólo receptáculo (literario o metaliterario) las dos vertientes que le dan visión y configuración al mundo: hechos históricos e ideas polivalentes. El desierto clama, la ciudad canta y espacio territorial fronterizo equivale a lo mismo que el bari de una candonga o chumascona.

Intelectuales «orgánicos» cegados por el «aufklarung»

2010-12-13T07:03:00.001-08:00

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En la pequeñaburguesía hay también monigotes que buscan un amo que les patee el culo, que se los fabiruchee. Y eso sucede en la uniformidad benéfica de la cultura y las artes. Prueba de lo anterior son los intelectuales «orgánicos» que, cegados por el« aufklarung» del cesarismo estatal, se extraviaron en el asilo de los invidentes y ... los mudos. Señorones prebendados y coptados en el protectorado de las galernas institucionales, so pretexto —idiota, ingenuo o farsesco— de llevar a la práxis la XI tesis de Febuerbach (o sea, transformar al mundo de sus antípodas clasemedieras), pero quedando históricamente matriculados en la complicidad —directa indirecta— de la ignominia.

Porque Tijuana es un nombre bien Kitch

2010-12-10T22:25:00.000-08:00

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Tijuana es el culo de San Diego, es uno de los tantos retretes, tafanarios y bacinicas que tiene California. Dónde todo mundo se cree poeta o artista pero en su mayor parte suele ser puro blof. Un pueblo semiurbano de asfalto cacarizo, lleno de gente desparratada, loca, luria, cretina y cachafaz. Una pinche ciudadela-rancho, y a la que muchos mequetrefes, ilusamente, la quieren homologar con lugares como Estambul, Florencia, Alejandría o Tánger. Si a Tijuana se le quiere definir con una sola palabra, sería con ésta: Tjuana es «búlchet». Porque Tijuana es un nombre bien Kitch.

NEGLIGENTE OPORTUNISMO

2010-12-10T21:29:00.001-08:00

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La decadencia y la estulticia de la producción artística de los literatos y seudoestetas tijuanenses no sólo consisten en su mediocridad y talentismo huero, sino en su negligente oportunismo.

Ariete de «coptación» política

2010-12-07T07:05:00.001-08:00

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¿Qué tiene de malo que una migaja del presupuesto público sirva para auspiciar a becarios que participan o se involucran en actividades culturales? Nada, si detrás de la fachada institucional de subvención (gestión dadivosa de pídeme-que-sí-te-doy) no hubiera un ariete de «coptación» política (claro que finamente disimulado) que, en sus extremos, suele ser determinante de clientelismo, tesitura de la manipulación, control mediático de la política cultural y reverberación de la tutela estatal para justificar lo injustificable.

ENTRE ESCRITORES TE VEAS

2010-12-05T07:05:00.001-08:00

«Sin embargo, pienso que muchos de nuestros monstruos de la literatura latinoamericana contemporánea están frustrados de no haber podido instaurar una verdadera revolución ideológica en su propio tiempo. Tuve la oportunidad de platicar con García Márquez en la época del desafuero y me comentó que había sido asesor cultural del gobierno de la ciudad y que no estaba de acuerdo con lo que sucedía. Durante las elecciones y la posterior debacle no dijo ni pío (que yo sepa), algo que tomé como normal dado que es un extranjero. Años después no reparó en tomarse la foto con Calderón, creo en la FIL de Guadalajara reciente, en un claro gesto de olvido y reconocimiento. José Saramago, uno de mis más leídos y queridos autores, no reparó en representar de manera un tanto ilusa los intereses de la corona española y Repsol al reconocer sin suficientes conocimientos que las elecciones en México fueron limpias y que AMLO debía aceptarlas. Lo mismo son los casos de Fuentes y Vargas Llosa. Han vivido muy bien de las becas y reconocimientos de los gobiernos que deberían criticar; ahí está otro caso, el de Monsiváis, recibiendo un premio en extremo polémico como el Juan Rulfo, secuestrado como es tradición en el país, por los compadrazgos y la grilla de grupos de interés ajenos a la intención original de dicho premio. Yo creo que debió haberlo rehusado hasta que la polémica se diera por terminada o aceptarlo con otro nombre, pero no fue así, el orgullo a veces mata la intención»
Alejandro Rivera / Distrito Federal, Vox Populi, La Jornada

Como si la presencia de la política impidiera la inspiración poética

2010-10-12T16:15:00.000-07:00

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Tocante a los artistas de la palabra —escrita y demagógicamente cuchupletera— y que sólo pisan la superficie de la literatura, cuando en ellos se requiere un planteamiento crítico de especificidad, su libertad de expresión y creación estéticas se restringen a los márgenes más limitados del mensaje babélico (encriptamiento, neutralidad, simbología y abstraccionismo excesivos). Por ello recurren a ambiguas y evasivas interpretaciones, creyendo que así se desprenden de todos sus prejuicios, estigmas y contradicciones.

—Cabrones. Como si la sola presencia de la política les impidiera la inspiración poética.

El quehacer literario es una tarea eminentemente cuestionadora, denunciadora, crítica y es, por ende, moral, es decir, política y estética. Pero el servicio que prestan a la patria de las letras exige a los literatos que se alejen de la política y que hilen lo más delgado que puedan, cuando de asuntos escabrosos se trate. Negar la infiltración de las cuestiones políticas significa negar la existencia de la lucha de clases.

—Que se ocupen los políticos y demás grilleros de las chocantes divergencias, pues… qué caray, los poetas están únicamente para las musas.

Según ellos, la poesía, la literatura y las bellas artes están por encima de todo interés clasista o conflicto de clase. Como si en el terreno del arte y la cultura, tanto en contenido y formas de expresión, no se desarrollara una intensa lucha ideológica y política. La cultura y sus expresiones artísticas, por estar inmersas en el proceso social, político y económico, no pueden desligarse de las características, factores y condiciones que les son propias e inherentes. Desde que la burguesía llega al poder, el arte se vuelve algo político y no se realiza de acuerdo con las necesidades reales —históricas— del pueblo, sino de conformidad con los intereses de la oligarquía, sintomática reafirmación del casticismo pequeñoburgués que se heredará de generación en generación.

—O sea, se afila la malicia del modo en que se ata el palo seco al tierno arbolito para que no crezca chueco.

Y, mientras que los señorones prebendados no irriten ni crispen los nervios, todo está bien chévere en las pías fundaciones de los privilegios y en el protectorado de las letras.
Ergo, su plan de vida como literatos orgánicos tiene como respaldo una cultura pequeñoburguesa de supuesta neutralidad política, es decir, la cuestión estética se considera como la fuente de su genuino apoliticismo. Derrotados por la consunción (pasividad que es abulia o rebeldía reprimida) y, habiendo perdido ya el último velo de decencia, no cejan de pronunciarse por un arte y una literatura neutros, apolíticos, ajenos al partidismo y a la militancia. Con su libre ejercicio de espíritu (que, en realidad, es un aprisionamiento) están contribuyendo a perpetuar la misma servidumbre de antaño; y sólo les queda mirar al mundo con ojos de cosecheros. Todo sea por la caza de las prebendas y relaciones ventajosas.

—¡Me cago en la ceguera de Jorge Luis Borges!

TIJUANA INNOVADORA Y OTRAS PUÑETAS

2010-10-12T14:05:00.000-07:00

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Que los fariseos tijuanenes encargadados de menear la farsa esa de «Tijuana innovadora» ordenaron a todos su lacayos del periodismo mercenario (Frontera, El Mexicano y demás) que, mientras duraba ese rentintín cómico, se abstuvieran de sacar a balcón información de nota roja. Ahora los pobres voceadores, que nada de culpa tienen de esto, no se la andan acabando porque no venden ni madres...

—Qué ocurrencias de estos filisteos nacos, capitaneados por el fariseo Galicot, de querer taparle el ojo al macho, pues Tiyei es (y seguirá siendo) una tierra infestada de putas y cabrones.

Sin embargo, «Tijuana innovadora» ha servido solamente para una cosa; para demostrar que los pinchis culturosos no sirven para nada, pues ni siquiera los tomaron en cuenta a los cabrones; simplemente los hicieron a un lado y los mandarona tejer puñetas.

SERPIENTES QUE SE ACARICIAN

2010-10-07T06:24:00.001-07:00

«La ideología más extendida en México es la de la amistad. Y en estos términos precisamente extendida, fundada y solidamente fincada ideología, es decir como falsa conciencia y falsedad consciente, conciencia de la falsedad que satisface su culpa, la redime en el cuate, en coatl, la serpiente, como hermandad envenenada que se enrosca en su gemelo, en el otro igualmente falso, sinuoso, artero, venenoso, de esa hermandad, de ese cuatismo de la amistad mexicana eterna, que no es sino un pacto entre malhechores, una complicidad; mi valedor, el que me hace valer en mis falsos méritos y exagera mis méritos auténticos, el que vale mis delitos y los oculta con el compromiso de su valimiento, comprándome y vendiéndose conmigo, como yo con él: una confederación de cuates, de serpientes que se acarician» [José Revueltas, Cuestionamientos e intenciones, libro 18, Obras completas, p. 352].

He aquí un problema de la más alta importancia y que la sicología individualista lo limita a la teoría de los instintos y cuyas raíces síquicas determinan la estructura del pensamiento social y, por ende, estético en el nivel del arte y la cultura. El efecto retroactivo de la ideología sobre la estructura socioeconómica, como dirían Marx y Wilhelm Reich. Ahora, nada tiene de místico el texto del máster Revueltas, la ideología de la amistad como conciencia de la falsedad y como falsa conciencia, la asimila muy bien el colectivo humano que exorbita en la férula de la dizque «comunidad cultural» tijuanaca; ese tipo de amistad, convenio malandrinesco, solapador de mentiras, de complicidad fraudulenta y charlatanería —que hace ver méritos donde no los hay — va junto con pegado entre sus miembras y miembrillos.

Como pan y vino, calzón y caca. Lugar común, una verdad obvia. Y ya veremos porqué.

RUNFLA DE LITERATUELOS ATADOS AL PESEBRE

2010-03-20T07:44:00.000-07:00

RUNFLA DE LITERATUELOS ATADOS AL PESEBRE

En abrumadora mayoría, el nivel de calidad estética del quehacer escritural de los literatuelos de este culo de San Diego suele ser predominantemente rastrero y el avance cultural nugatorio, la derruida ornamentación de la literatura que aquí se produce contiene un mismo decorado de fondo en sus particularidades expresivas. Una literatura como símbolo de creación arbitraria e inmadura, recapturada a través de un prisma falsificado por el fariseísmo, la pedantería, el esnobismo y los alicientes oportunistas.
Cenáculos exclusivistas incorporados al proyecto cultural oficialista, capillas gambeteando el apoyo institucional para sobrevivir parasitariamente del mecenazgo, grupúsculos parapetados en mafias que cortejan los estipendios, monopolizan las becas y agandallan los premios.
Entre la runfla de literatos atados al pesebre, y que se desenvuelven sin trabas en el palacio de la mierda del perro (como le decía Brecht a la cultura), con todo su carácter de casta privilegiada, están los siguientes pichones, palomas y pisaflores:

el Carlos Adolfo Gutiérrez Vidal, el Pancho Morales, el Luperco Castillo Udiarte, el Alfonso García Cortez, el Tijuana Gringo (Charles Daniel Thomas), el Juan Martínez, el Raúl Linares, el Daniel Serrano la Aída Méndez Flores, la Teresa López Avedoy, el Francisco Morales, el Horacio Ortiz Villacorta, el Juan Carlos Reyna, la Mónica Morales, el Adolfo Morales Moncada, la Paty Blake, la Julieta González Irgoyen, el Antonio Mercado, la Ariadna Hitchel, el Juan Salpri, la Luxia López, el Miguel Quivira, el Roberto Navarro, el José Manuel di Bella, la Hadia Farfán, la Paula Elena Castillo Hurtado, la Elizabeth Salcedo, el Juan Antonio di Bella, la Diana Licéaga, la Miryam Ruiz, la Mariana Martínez, la Lorena Cienfuegos, el Tomás di Bella, la Sharon Vázquez, el Gilberto Licona, la Amaranta Caballero, el Roberto Partida, el Gerardo Navarro, la Mayra Luna, el Ricardo Mendoza, la Olga García, el Francisco Bustos, la Bibiana Padilla, la Paulina de la Cueva, la Rosa Espinoza, el Fernando Vizcarra, la Isabel Velázquez, el Sergio Gómez Montero, la Jissel González, el Javier González Cárdenas, el Jorge Ortega, el Bruno Ruiz, la Alejandra Rioseco, la Elizabeth Algrávez, el Luis Cortés Bargalló, la Bibi Padilla, la Abril Castro, la Violeta Villavicencio, la Brenda Yáñez, el Pedro López Solís, el Omar Pimienta, el Eduardo Cong, la Jenny Donnovan, la Margarita Valencia, el Fidel Lucero, la Andrea Escudero Curiel, la Aglae Margalli, la Martha Edna Castillo, la Mara Longoria, la Alma Delia Martínez, la Adriana Sing, el Pedro Camacho, La Esalí (Estela Alicia López Lomas), la María Edma Gómez, la Ruth Vargas Leyva, la Ana María Fernández, el Gilberto Licona, la Petra Bonilla, la Vianet «Beyina» Medina, el Julio Álvarez «El Chamuco», el Jonnathan Curiel, la Rosina Conde, el Daniel Serrano, el Erasmo Katarino Yépez, el Víctor Soto Ferrel, la Elizabeth Algrávez, la Ivonne Arballo, la Elizabeth Cassezús, la Ariadna Hitchel, el Josué Peñaloza, la Luxia López, el Miguel Quivira, la Hadia Farfán, la Mónica Morales, la Sharon Vázquez, la Luisa Ruiz, el Thomas Di Bella, la Guadalupe Rivemar, el Humberto Félix Berumen, el Sergio Romel Alfonso, el Horacio Ortiz Villacorta y demás figuras representativas de lo más podrido y trucado que se puede encontrar en el muladar de la cultura fronteriza.

La gran masa de la pacotilla literaria, como dijera Gramsci, que se cree la gran detonadora del arte literario, extraviada en medio de sus recursos expresivos y de sus propias incongruencias; cada uno esperando turno en la pasarela y el «momento de la coyuntura» para extenderle la mano a la canonjía, la dádiva y la compensación; es decir, ese dinero que sale de los bolsillos de la perrada, propiciando más el sangrado económico de la miserable dieta alimentaría de chinchina popular.
Mientras el panorama se ensombrece, ellos reactivan el «chou», con estilo y elegancia, en la cloaca de una cultura palaciega y de postín, estrechamente vinculada a los sistemas verticales de explotación económica y de las superestructuras simbólicas que mistifican la idea de que no existe diferencia entre aparatos de dominio y sociedad.
Son relativistas que aún consideran al conglomerado humano como una totalidad abstracta (arte para toda la sociedad), cuando en realidad es para unos cuantos, para ellos, como un derecho feudal de usufructo para sacar provechos particulares. «Es el sexenio de la cultura y de las artes en general, gracias al gran apoyo que estamos recibiendo del gobernador José Guadalupe Osuna Millán», declara en una entrevista el director del ICBC, Ángel Norzagaray, y agrega: «y esto se puede corroborar: Un apoyo por igual a todas las disciplinas y a todos los sectores sociales». Cultureros del barbarismo avanzado repitiendo los mismos arquetipos y mitos del pasado.

—Un montón de basura que crece hasta el cielo, como decía Walter Benjamin.

PREGUNTAS A DON MONO FILÓSOFO

2010-02-11T08:34:00.000-08:00

«Don mono filósofo, ¿porqué el bato que lo apodan el Charcomen, y quien se hace llamar Éktor Henrique Martínez, no puede decir nada sin que medie grosería de su parte cuando garrapatea sus ariculejos acerca de los literatos y gente inmiscuida en los asuntos del arte y la cultura?»

Mira, cabrón, uno se sirve de la majadería, el improperio, el baldón imprecativo o emplea el vituperio como recurso estilístico o elemento de la preceptiva. Y para eso es necesario alejarse de los remilgos y empalagos del corazón. A la clientela de malhechores seudoliterarios hay que ponerlos en decúbito supino; que quiere decir en 20 uñas. Por tanto, hay que rendir antipleitesía a las jainas bloferas y a los baturros vergueros que fetichísticamente se enchalecan como encarnaciones y representantes de la mengambrea artística y cultural de este tafanario fronterizo. Y qué más se puede hacer, si la nómina de los cretinismos está que revienta de choncha, repleta de fulanetes y manolas que son dueñas y depositarios de un miserable acervo cultural; y, sin dudarlo, tan indigno hasta para un personaje de lo más bajuno dentro de la cultura tijuanense y, por ende, norbajacaliforniana.

LOS CHASQUIDOS DE LA TETA PRESUPUESTAL

2010-02-03T21:24:00.000-08:00

¿Podrían los intelectuales ser críticos, de manera concreta y llanamente honesta— del agente benefactor que los provee con recursos obtenidos de un sistema económico que produce riqueza para unos cuantos y ensancha cada vez mas el abismo de la pobreza mediante mecanismos apropiación abusiva cuyas migajas (diseminadas en otras migajas) van a parar en los bolsillos de esa runfla de pedigüeños que viajan, comen y pistean a costa de los asalariados y pagaimpuestos?

CUANDO LOS BUITRES SON DEL TAMAÑO DE UN SIMIO

2010-02-03T21:17:00.000-08:00

No es la virtud creadora la que abre camino en el fangal de las antípodas del relativismo político; tampoco el baladrar de las cursilerías; ni siquiera el apeste a marica o mujerzuela que pudiera desprenderse de las zaguaneras de la carne porosa que fincha los esqueletos; ni mucho menos de alguna efusión lagrimera…

—Es la retocada y untuosa morisqueta del fantochismo, la coimería, el vaho de la etérea moral azotado al aire, la corrupción que no es sólo del habla y la escritura, la... la… la…
—¡Ya, ya, ya! Dilo, pues... tú, Guzmán de Alfarache, que has de verte en cualquier papel que te asignen: profesor, taxista, medico, puto, asesino, mayate, pollero, puchador, gamberro, chichifo, cruzado, pederasta o talibán.
—Qué acritud la tuya. Siempre me estás cagando el palo.
—Y, tú ¿qué harías contra ellos, si te dieras cuenta que son unos chingaqueditos que la quieren jugar de santurrones?
—Haría lo mismo que hacen ellos contra sus amigos, y lo mismo que hacen aquellos que andan a su lado, que por comer, viajar, pistear y conseguir un techo por vía del gollete, los vendería, los traicionaría, los patearía y me los cog…
—Acaba ya, y di en conclusión, para que ya no me chingues la borrega, que son como tú, unos culeros; y de mucha gandallez, más que tú, porque si tú te chingas a un pobre pendejo, ellos se chingan a cien y a mil más; tú le partes la madre a un cantón, ellos se la parten a un país entero.

Amigo, poeta ficcionero, ¿quieres, por favor, dejar de agarrarme el culo? Las mañas que tú sabes yo también las sé. Así que no hagas conmigo lo que dices que tú haces con otros güeyes.

—Muy bien, señora Blake.
—Muy bien, señor Rafadro.
—Muy bien, señor Norzagaray.
—Muy bien, señor Félix Berumen.
—Muy bien, señora García Montaño.
—Muy bien, señor Trujillo Muñoz.
—Muy bien, señor Soto Ferrel.
—Muy bien, señor Acevedo Savín.
—Muy bien, señor Castillo Udiarte.
—Muy bien, señor Gutiérrez Vidal.
—Muy bien, señor García Cortez.
—Muy bien, señor Valenzuela Arce
—Muy bien, señor Rincón Meza
—Muy bien, señora González Irigoyen
—Muy bien, señora Álvarez Vicencio,
—Muy bien, señor Gómez Montero
—Muy bien, señor Ortiz Villacorta
—Muy bien, señor Morales Moncada
—Muy bien, señora Olivares Torres
—Muy bien, señor Bayardo Gómez

En el «ricorsi» viquiano de su historia, quienquiera que sea el mono o la mona que se coloque en los escaparates de la cultura oficial, por principio de tradición esa culturilla de vida esplendorosa, putita, zaumadora, salamera, mafiosa, cuatísima, buenaza, convenenciera y que sigue siendo un lírico sorbete de cagada, lo vuelve anacrónico, agachona, lambiscón, complaciente, ratonero, arrastrada, cachudo, pusilánime, nalgasprontas, gingirín, cortijera, parásito.

—¡Todos! ¡Todos! ¡Todos! —gritó Álvaro de Campos, alias Fernando Pessoa, y luego agregó: ¡Basura, polvareda, chusma provinciana, pandillaje intelectual!; ¡incompetentes al descubierto, botes de basura volteados hacia abajo en la puerta de la Insuficiencia de la época!
¡Quiten todo esto de mi vista!
¡Consigan manojos de paja y pónganlos a fingir gente que sea otra!
¡Fuera de aquí todo esto! ¡Fuera de aquí todo esto!
¡Ultimátum a todos ellos y a todos los demás que sean como todos ellos!
Si no quieren salir, quédense y lávense.

CHOMPETAS ESTERCOLADAS

2010-02-03T21:14:00.000-08:00

Hay cabezas huecas, chatas y embadurnadas de estiércol que, creyendo en la bondad, pecan de malévolas.

MELCOCHA DE LAS BELLAS ARTES

2010-02-03T21:09:00.000-08:00

Y aquí va a empezar esta historia de cornucopias letreras, de serafines literarios y de pechugonas sin brassier; nalgasprontas doblegadas a puro billetazo y en el cochambroso entorno de la cultura se reparten premios y patrañas; encomiástica burla de meretrices, ciénega de la melcocha de las bellas artes.

RESPUESTA A LA NOTA DE JAIME CHÁIDEZ BONILLA

2007-08-21T09:19:00.000-07:00

RESPUESTA A LA NOTA DE JAIME CHÁIDEZ BONILLA

Entre risa, carcajada y extrañeza leo una alucinatoria nota [des]informativa que el periodista y lorocutor Jaime Cháidez Bonilla escribe y publica en el suplemento que hoy regentea (Identidad, edición 1782, domingo 29 de julio de 2007). Compuesta de cuatro párrafos y dirigida a la «opinión pública», la notícula inicia en estos términos:

NOTA: como ya es costumbre, meteré algunos comentarios entre corchetes.

«Por medio de la presente [¿de la presente qué?] quiero denunciar la serie de amenazas que he recibido en los últimos días, por parte del señor Héctor Enrique Martínez Hernández [oh, ahora si soy “señor”], quien suele utilizar el seudónimo “El Chaquito”» [también utilizo el del Charkito o Charcomen].

Tal parece que el supuesto jurídico del concepto «amenazas» le ha copado el alma a nuestro foliculario cultural. Pero vayamos al segundo párrafo de la misiva para redondear mejor la idea:

«Lo hago responsable de cualquier cosa que pueda sucederle a mi familia o a mi persona [¿hasta de una diarrea provocada por comer taquitos con salmonelosis?]. En el transcurso de la semana, este hombre ha utilizado el correo electrónico para reclamarme la publicación de dos cartas aparecidas en el suplemento IDENTIDAD, escritas por Regina Swain y Gerardo Navarro. Ambos intelectuales [supongo que piropeas al llamar “intelectuales” a ese par de emborronacuartillas] mostraron inconformidad por las referencias hacia sus personas que realizó en sus páginas de Internet [la prosodia y la sintaxis que emplea el quejumbroso periodista están pal arrastre; ¿de cuando acá las “referencias” se realizan?; y eso sin contar que el bato mete mayúsculas y comas donde no van; con tamaña mayúscula —insertada en el voquible internet—, como asevera el máster Nikito Nipongo, el cretinazo del JCHB le concede una trascendencia sobrenatural a la que en rigor es una pinche entelequia]. Lo señalan [¿quiénes?] por difamación [supongo que difamación de honor], injurias [señoritos “intelectuales”, para efectos de disipar un poco su “docta ignoratia”, deberían ilustrarse un poquito porque, según la hermenéutica jurídica del derecho positivo mexicano, la palabra injurias carece de tipificación penal y solamente constituye una casual de divorcio; ¡ah, raza!] y daños personales» [este último concepto, por sí solo, no es nada, pura ambigüedad en un pequeño racimo de estupideces].

La clave de los «logros» tiene sus componentes, claro está que sin su consecuente concreción. En las irrupciones de su voluntad colectiva, ellos se necesitan y se coimplican. Por tanto, el Navarro, el Cháidez y la Swain deberían unirse para demandarme (civilmente) o denunciarme (penalmente) por ridiculez (y es más, hasta podrían pedirme asesoría gratuita para encuadrar correctamente sus pretensiones procesales). Por otra parte, de lo que el “señor” Jaime Cháidez Bonilla (las comillas son por ironía y sarcasmo) sí me podría atribuir «responsabilidad» -aunque no sé de qué índole- es por el hecho de haberlo exhibido en mi «Vertedero de cretinadas» como un oportunista e incongruente mentecato. Fuera de ahí no existe cargo alguno que se me pueda fincar, puesto que en ningún momento he proferido en contra de él amenaza alguna. Ni tampoco he «utilizado el correo electrónico para reclamarle la publicación de dos cartas aparecidas en el suplemento IDENTIDAD, escritas por Regina Swain y Gerardo Navarro».
Bajo protesta de decir verdad, manifiesto que el único mensaje que le enviado al susodicho «agraviado», por vía de correo electrónico, y repetido tres veces, ha sido la siguiente petición (que él, mañosa y chapuceramente, confunde con una «reclamación»). Reproduzco el texto y supuesto «reclamo» a que alude el sedicente «ofendido», aclarando que es una nota pública que postié en la vitrina del charkito.blogspot.com, y en fecha 22 de julio de 2007.

EN ESPERA DE QUE LA DIVINA PROVIDENCIA DETERMINE LO QUE EN JUSTICIA PROCEDE. Los dos articulejos que a continuación se reproducen en versión remasterizada (EL GERARDO NAVARRO O EL «BARDO THODOL» VERSIÓN ANICETO BARRERÍAS y NEOESCOLASTICISMO Y LAMBISCONERÍA CRÓNICA / LA EVE GIL Y LAS PERRAS DEL «ZACAS») han sido enviados al canchanchán del suplemento «Identidad», Jaime Cháidez Bonilla, a efecto de que se sirva publicarlos cuando la Divina Providencia lo estime pertinente. A no ser por razones cucufateras, considero que deben ser publicados en dicho suplemento, puesto que guardan correspondencia con las misivas que, respectivamente, la Regina Swain y el Gerardo Navarro, les envían al «hijo putativo» del profe Rubén Vizcaíno, inconformándose, cada uno en lo suyo, respecto de las críticas que hice a sus esperpentos literarios. Además, estimo que la publicación de mis textículos cretinescos resulta necesaria a efecto de que los lectores que no acceden —por angas o mangas— a la teta de vidrio elcharkito.blogspot.com, puedan tener una cabal comprensión del menjurje en cuestión. Por tanto, como colaborador o excolaborador (según sea el caso) del suplemento anexo al periódico El Mexicuín, espero que el Cháidez no se niegue a sacar a flote los articulejos de marras para estar en condiciones (yo, no él) de proceder a dar contestación a las inconformidades vertidas tanto por el discípulo del Aniceto Burrerías y la chonchita Swain.

Ergo, Jaime Cháidez Bonilla, aparte de payaso eres un mentiroso de tomo y lomo. Y la prueba está en que yo jamás te he reclamado la publicación de las cartas a que haces referencia en tu plañidera y ridícula nota frivolera. Si se lee bien mi texto postiado, a lo más que llego es a la consideración de solicitar -de manera indeterminada- (y cuando la Divina Providencia lo estime pertinente) se proceda a publicar en el suplemento que hoy regenteas los textos que escribí respecto a los esperpentos literarios de la Swain y el Navarro, puesto que tienen relación con las misivas que estos dos “intelectuales” te enviaron, pegando de gritos por haberles pasado por hacha sus malacancheces seudoliterarias.
Ahora, pasemos al tercer párrafo de la nota chaideziana, y donde se halla el «quid» del subterfugio cabulero:

«A la postre [¿de quién o de qué?], Héctor Enrique se ha dedicado a suplantar ni correo e inventando otros (especialmente uno con el nombre de Hilda Sánchez) para intentar presionarme [presionarte, ¿para qué?], primero, y luego amenzarme con distintos epítetos impublicables [¡!]. La actriz y promotora cultural Hilda Sánchez [debo aclarar que a esta julana, ni sé qué madre la habrá arrojado al mundo, y es la primera vez que sé de su existencia] se deslinda de cualquier responsabilidad (anexo su carta)» [pues claro, podría ser factible la hipótesis de que tú mismo hayas abierto una cuenta de correo electrónico para efecto de armar el merequetengue que hoy propalas].

Gracias a las mañas cibernáuticas cualquier pelafustán o pelafustana, sin que se sepa su identidad real, puede abrir una cuenta de correo electrónico y enviar cuanta fregadera se le antoje, refugiándose en el anonimato. Pero en lo que a mí respecta, ésa no es mi línea ni mi estilo. Pues, sin ser ufano, debo decir que me asiste la suficiente valentía y la franca presteza para decir las cosas desde mi propio «yo» personalísimo y concreto, sin necesidad de diluir mi identidad personal o la filiación que traigo desde que mis padres me pusieron el «señor» Héctor Enrique (nombre que después degeneró en Ektor Henrique). Así que, don Cháidez, no mameyes que son plátanos. Ahora bien (o mejor dicho mal), ¿qué evidencias concretas tienes para afirmar que yo me he «dedicado» a utilizar el correo electrónico para «suplantar [ni] nombres e inventar otros como el de la mentada Hilda Sánchez?
Es preciso ser un baboso extremo o un caradura contumaz para tragarse ese pipiolo. Dadas las dolencias egotistas que te atosigan ¿por qué no podría caber la conjetura de que tú mismo hayas armado esa faramalla de los correos electrónicos como una argucia jesuítica o estrategia a priori de ponciopilatismo de baja catadura. No necesito andarme inventando nombres para decir lo caradura y cretino que eres. Quieres dar pero no recibir; y, como buen partidario del fundamentalismo tijuanense (dixit el profe Rubén Vizcaíno) no te gusta que te pongan ante el paredón de la crítica. Deduzco que intentas con tu parafernalia ponerte el guarache antes de espinarte porque sabes muy bien que voy a escribir un artículo en el que expongo las razones por la cuales deberían echarte de FOCUC y, porque, además, desde que publiqué en mi blog los articulejos intitulados «CHÁIDEZ SE DESPIDE DEL CHARQUITO» [http://elcharquito.blogspot.com/2004_07_01_elcharquito_archive.html] «JAIME CHÁIDEZ Y EL REINO CULTURAL DE HANK RHON» [http://elcharkito-personajes-personajeros.blogspot.com/2007/06/jaime-chidez-max-meja-gabriela-olivares.html/], CHÁIDEZ: DE LA HERENCIA CULTURAL DEL PRO RUBEN VIZCAÍNO A LAS POBRETERÍAS MENTALES [http://charkito-banica-chompa.blogspot.com/2007/07/jaime-chidez-de-la-herencia-cultural.html] me mandaste a la chaira y apechugaste en contra mía un fílipo rencor de novia despechada, e hipócritamente ocultaste hasta este momento en que se te reventó la vejiga biliosa.
El cretinazo del Cháidez quiere dejar un testimonio de víctima pero lo que supura en su notícula es nada más y nada menos que la incontinencia de una rabia acumulada.
Leamos y despepitemos el último y cuarto párrafo:

«En consecuencia, me parece sumamente delicado que en este momento se encuentran lesionadas en su honor las escritoras Regina Swain, Eve Gil, Estela Alicia López [supongo que ha de ser: una por gorda, la otra por lambiscona y la restante por desfasada en su modo de literear; y tú, Cháidez, ¿por actuar como si fueras un bufón de carpa barata?] (llegando incluso a la crisis nerviosa) [¿quién?; ¿tú, la Swain, la Gil o la Esalí?; porque si a esta última mina te refieres, es una falsa afirmación, toda vez que el artículo que redacté en torno a su mengambrea literaria, data del año 2004; por tanto, cualquier dosis de pasiflorín, tila o valeriana que se le suministre, no servirá de nada] por un hombre [¿que no eran unas mujeres?, ¡ah!; esa pinchi sintaxis desguangüilada se te agudiza más con el friolero coraje que me tienes] que ha perdido toda [no exageres, plis] cordura [aquí cabe aplicarte la cantinelea de la “la botellita de jerez”, en el sentido de que todo lo que dices es al revés] y se vuelve indefendible» [indefendible, ¿para qué, porqué y por quién, pues debo decirte que no necesito bulis pa nadar; me defiendo solo y en todos los ámbitos habidos y por haber].

Posdata: Jaime Cháidez Bonilla, si acaso te queda una minúscula pizca de dignidad y vergüenza intelectual, bien harías en publicar mi correspectiva respuesta a tus balizajes cretinos y pancheriles.

NOTAS O GÜEVOS DE COCHI

Estos son los textos que provocaron escozor y coraje al autor de «Frivolitos de la olla». De nueva cuenta los reproduzco para que el lector y la lectora esté en posiblidades de comprender el meollo del asunto.

CHÁIDEZ SE DESPIDE DEL CHARQUITO

El jueves 8 de julio, Jaime Cháidez envió al buzón de este cretino el artículo que continuación se publica, adjuntando al mismo esta temeraria advertencia: «ÚLTIMO CORREO DEL PINCHI CHÁIDEZ, DOBLE CARA...». Bueno, y ¿qué hacer? Ni modo de llorar. Como dijo el loco Juan Bautista: «Fracasado el lamento sólo me queda el fuego». Así me paga el destino el inevitable tributo a la palabra. Ahora, cuando más me he deslechado escribiendo con la emoción que siente el zopilote cuando va en pos del caballo muerto, me mandan a freír espárragos y a hacer puñetas. Creo saber la razón por la que el autor de «Frivolitos de la Olla» se cuartió y apechugó muina en su corazón; y fue por causa de un articulejo que endenantes teclié, un texto [puramente ficticio] en el cual mi personaje —el Snowind—, se da el lujo verbal de desalojar unas cuantas especulaciones con relación al citado periodista. Es un simple ejercicio de imaginación del que quizá pudiera desprenderse algo verosímil al filo de la ironía y el sarcasmo. La abyección implícita en el tema corre el riesgo de ser atribuida al autor, pero aquí no es el caso (suponer lo contrario sería como creer que un relato en primera persona es, inexorablemente, algo autobiográfico). Copio el fragmento de la notícula cretinera que provocó el sentimiento mutatis mutandi en el espiritu del Cháidez (si me pase de vergas; sorry —dijo el zorrillo; cada quien mea lo que puede). Pero como escribiera Circe Maia: «Duele más el silencio cuando es hecho de voces / ausentes de palabras / que nadie dice.» Va de retro:

CHÁIDEZ Y EL SNOWIND
[Por otra parte, me dice mi chaleco el Snowind —una especie de agente culturaloso del CISEN, pero más perrón— que entre las faenas culturosas que despliega nuestro conocido periodista cultural Jaime Cháidez Bonilla se ha propagado (entre nos) una que merece atención por su dimensión sicológica. Pues se sospecha que el bato fue maiceado para hacer tratos con individuos de ineptitud absurda que se sueñan escritores.
—¿Lo hará para sacar de quicio a los críticos? —le pregunto a mi chalán.
—No le creo, jefe —me responde el morro.
—¿Tonces?
—Lo único que puedo decirle es que cuando se dan cosas como esas, el birote obedece a una degeneración de la estética originada desde las antípodas del poder.
—¿O sea que Cháidez muestra una baraja y juega con otra?
—Así es. Ni más ni menos.
—¿Me estás diciendo que el bato agandallará el suplemento?
—Ansina mesmamente, chif. Y no sólo eso, el bato no tardara en convertirlo en un supositorio culturaloide en cuya portada, en vez de una pintura del Greco, saldrá la imagen del Lupillo Rivera, o de alguien por el estilo.
—Valiendo verga y llamando al Santo.
—Se dice que ya planea darle a Identidad el cínico calzonazo.
—¡Puta., madre! ¿A poco sí?
—¿A poco no?
—Acuérdese que la gente para chingar no tiene tropiezos.
—¡Qué culero!
—¿Y angora?
—Pues nomás habrá que esperar a leer puras mariguanadas vulgares.
—¿Y la herencia del profe?
—Se pudrirá en colosales margayates, en pobreterías mentales y en payasadas emuladoras de tratantes seudoliterarios que aman la pendejez histórica. A partir de la muerte de Vizcaíno el suplemento de marras tratará de poner la cultura en manos de la incultura, y Cháidez es el más indicado para ese jale. El bato esta bien presto a cobrar las facturas que el profe endosó al demonio para evitar que lo encasillaran con la etiqueta de mago del camelo. Y ya circulan voces pispiritando que al Cháidez le brotado el cobre y que ya formó su mafiecita de escritoretes que habrán de ser los encargados de freír las próximas ediciones del susodicho suplemento. Y por ai dicen también, que el bato solamente aceptara a estirados nalgones y sirvientos de los mastuerzos. En fin, que terminara por abochornar a la poca mengambrea cultural que hay en Tijuas.
—¡A la verga!, dijo Tiúndo.
—¿Cómo la béisbol con ese birote, mi chif?
—Muy culeis pa creerlo. Semiace que estas hablando por hablar. De seguro te las tronaste antes de venir.
—Por mi jefecita que no. Así que no le extrañe si el día de mañana el suplemento que piloteaba el pro Vizcaíno aparece como un soberano hervidero de cursilerías y atejonadas frivolidades, en un libelo infestado por bandadas de seudoliteratos y granujas cuasiculturales que no tienen idea de las monstruosidades oligofrénicas que gruñen.
—Hablas como si fueras un profeta, pinchi Snowind. Por la manera sudometafisica que parpas, el Paco Segovia te viene guango. Qué dirá de ti la gente seria cuando escucha tu verbena.
—Ya me lo han dicho; que, aparte de mamón, soy un insolentillo descarado. Y la bandera de México ¿un gallo tricolor? Pero, ¿a poco no son enjundiosas mis conclusiones? Como el buey del Latio de las Geórgicas de Virgilio, yo sí soy dueño de mis paroxismos. Tiquitiquitiquitá, no voy a trabajar, no gua trabajar, tikitikitá...
—¡Culos a la pared! Este chamaco ya se quedó arriba].
Ahora bien, adaptando a las cuitas hoy expuestas las palabras del autor del Periquillo Sarniento, en el sentido de que en esta vida no puede haber gozo permanente, porque, si bien es cierto, el berrinche y el enojo siempre van pisándole la falda al gozo, y, desde un escondido lugar perteneciente a Bolivia, hago llegar a mis lectoras y lectores del Charquito la última ofrenda periodística de míster Cháidez.
«Veritas parit odium»

JAIME CHÁIDEZ Y EL REINO CULTURAL DE HANK RHON

En su columna dominguera del suplemento «Identidad» y en la edición #1583, de fecha 31-VIII-2003, míster Cháidez publicó un textito informativo con relación al hueso que el hostigador sexual de Alfonso Rommel comenzó a roer en calidad de subgerente escolar de una sucursal de la Universidad Autónoma de Baja California (UABC), localizada en el poblado de Tecate. Y estas fueron las palabras exactas que escribió el Yimi: «Todo parece cambiar con Rommel y no quiero pecar de optimista —mi abuelo me decía que los optimistas son parientes cercanos de los peingenuos— pero creo que tiene todo para dejar huella en una silla inutilizada». Bueno, al menos en la nota anterior el bato opuso prevención de posible fracaso, trayendo a la memoria los consejos de su abuelo, en el sentido de que «los optimistas son parientes cercanos de los pendejos». Pero donde hace suyos los postulados mesiánicos de un futuro pluscuamperfecto es en un texto publicado en fecha 15 de agosto de 2004 (suplemento Identidad #1633), quizás fraguado a fuerza de remolino emocional y provocándole tatagüilas en su sesera. Cháidez, autor de los «Frivolitos de la olla», escribió una nota amparada con este ribete orwelliano: «El futuro rojo». Y que… ¡puta madre!, en cuanto la leí me despachó a tirar la guácara. Después de jondear el guacal al toliro y mientras me quitaba los últimos pescaditos que quedaban entre lengua y paladar, pensé que algún salinista errante le había usurpado al bato su página dominguera. ¿Se tratará de un espejismo?, ¿será un relato de ficción?, vanamente me preguntaba. Pero... no. El JCHB fue el mero macizo y responsable de lo que a continuación transcribo: «Es prácticamente imposible que Jorge Hank Rhon haga un mal papel en comparación con Jesús González Reyes" [no te creas; ya sabemos de qué pata cojea la mula]. "El nuevo alcalde, con todo lo polémico que siempre ha sido" [dirás con todo el chaquetón que trae arrastrando: denuncias por asesinato, tráfico de influencias, contrabando de especies exóticas y en extinción, fraudes multimillonarios, lavado de firula, etcé], "puede tener como alternativa recomponer los platos rotos dejados por Chuy" [y que a este ignorantazo le dejaron los anteriores virreyes; pero de nada sirve que junte los pedacitos o compre una nueva vajilla, lo que se requiere es casa y cocina nuevas y correr a la chacha que se roba los cubiertos y se las vive de güevona guachando las telenovelas]. • "La comunidad cultural, lastimada y reacia" [como aves de mal agüero apedreadas] "con la última administración panista" [con nadie más], "lo que está esperando" [como cochi sobre los machigüis; y ¿porqué no se mueve?, ¿porqué nomás espera?] "es un gobierno a la altura de la sociedad civil" [así la llaman: sociedad civil que, a decir verdad, se constituye opinión pública y que la representa una minoría, en su mayoría, arribistas manipuladores y lavacocos, cuyas propuestas son camuflajes de intereses estultos y mezquinos]. • "El reino cultural de Hank" [¡ay, güey!, ¿ya regresamos al despotismo ilustrado?] "será habitado por todos, hasta por los panistas que tanto lo odian" [y por panistas —y no— que antes lo aborrecían pero angora ya no]. "En esta fiesta" [de hedonismo y la jarana] "incluso las más feas tendrán que bailar" [¡changüichá, changüichá, changüichá... la chichona, changüichá; da-biiiii-da-bi-da-biiii-da-bi-da-biiiii-daaaá!].

—Ay, inocente niño del señor. Parece un polluelo recién salido del cascarón.

Comparando al Chuy González —que no terminó ni el sexto grado de primaria— con el el Jank Rhon; éste men es un maquiavélico de cuarto bat. De esos políticos que saben que la «inteligentzia», una vez coptada y asimilada al sistema, sólo hace berrinches para mamar más; es de los que conocen el modos de darles a los culturosos en la mera pata de palo (honores literarios, las becas sabáticas, privilegios, espacios, huesos para su parentela o amigos; mientras no agiten las aguas). Mas si la raza culturera está tierna, pues los jóvenes mediatizados, incapaces de crear su propia cultura, caen en la trampa sin mucha dificultad. Si el lobo se traga a los rucailos, cuantimás lo hace con la morrada. El precedente histórico es claro; recuérdese la manera en que el pelón Salinas de Gortari enganchó a la intelligentsia chilaquil y de corto compromiso (Monsiváis, Poniatowska, Aguilar Camín, Enrique Krauze, Pérez Gay, etcé), y no lo hizo movido por razones de reconocimiento al talento, ni en aras de la cultura, sino para neutralizarlos y reforzar los bastiones del poder (Heidegger mientras se debatía en la «nada» cayó en manos del nazismo). Cháidez, Mejía, Olivares y compañía, deberían sopesar el flujo de paliativos y de inconsistencias que prevalecen en el ámbito de la cultura. Quienes detentan y regulan la cosa pública ofrecen opciones, pero todas ya están determinadas por la «temible disciplina del espíritu», como decía Paul Valery. Y, tanto el dueño del galgódromo, el desgobernador del estado, el Fecal y los demás virreyes, sean del PRI o del PAN, seguirán con la misma artimaña que Lyndon B. Johnson sugería que aplicaran los políticos para coptar a los hombres del dinero: «Prefiero tenerlos orinando dentro de mi casa hacia afuera, que afuera orinando hacia adentro». Así que, mi estimado Yimi Cháidez, no andes pecando de optimista. Acuérdate de los consejos de tu abuelo: «los optimistas son parientes cercanos de los pendejos». Yo también soy de la opinión de que aquello que hoy es malo mañana puede ser mejorado. Pero —como decía el Cantinflas—: «no hay que ser.... y qué falta de ignorancia». En ocasiones, esta simplicidad evangélica no funciona. Ojalá que yo esté equivocado, pero —como decía un tecato de la Líber— lo creo «difíccil» [posted by ÉKTOR HENRIQUE, 1 de junio de 2007, http://elcharkito-personajes-personajeros.blogspot.com/2007/06/jaime-chidez-max-meja-gabriela-olivares.html].

JAIME CHÁIDEZ: DE LA HERENCIA CULTURAL DEL PRO RUBEN VIZCAÍNO A LAS POBRETERÍAS MENTALES

A tres años de distancia de la muerte del pro Rubén Vizcaíno Valencia, toda la felinada y perrada que integran la comuna del Charkito —el Esnogüind, el Colamocha, la Blanquita, la Señora de la bata, el Rayitas, la Vaca, el Morris, el Cabezón, el Martincillo de Jesús y el Desgüevado— ha quedado fuera del canon chaidez-i-ano. Es decir, ya no habrá más «Vertederos» míos publicados en el suplemento dominguero —anexo al periódico «El Mexicuín»— y conocido como «Identidad», gacetilla que coordinó durante 45 años el máster Vizcaíno y que, más pronto que lo que ronca un sapo, el bueno del Jaime Cháidez Bonilla amacucara por vía de usucapion romana (o «prescripción positiva», de acuerdo con la ley de las XII Tablas que compiló el emperador Justiniano). Esto debido a las circunstancias (de modo, lugar, tiempo, personas y estilo) que fueron «pronosticadas» por el «Esnogüind», diítas después de que el profe Vizca felpara con boleto sin retache hacia el traspatio del Demiurgo. El ruco falleció el miércoles 30 de junio de 2004, casi a las once y cacho de la larache; no el Demiurgo, sino el profe. [El Cháidez dijo que se lo llevó Patetas «alrededor de las 7 y media de la noche», y que falleció «por causas naturales, a los 84 años de edad». Bueno, que el vino sea una caguama y el pan un ahogaperros ya es otra cosa. Lo cierto es que si don Rubén estuviera contagiado de sida, y descartando la posibilidad de que no se hubiera colgado desde un ventanal como Holderlin, fletado algún disparo en la chompeta como Mayakovski o el autor de «Nocturno a Rosario», pues infestado con el sida, natural era que por ello petatiara. En tal sentido, así sí estaríamos de acuerdo con lo que afirma el Cháidez al decir que el pro cutió «por causas naturales». Porque sidoso el profe, era «natural» que por eso se muriera]. Ah, pero regresemos al punto medular de la mengambrea.

LOS PRIMEROS ESTRAGOS NEURÓTICOS DE MÍSTER CHÁIDEZ
A principios del mes de julio de 2004 yo escribí un «Vertedero de cretinadas» dedicado al pro Vizca y en uno de cuyos subcabezales se hallaba inserta la notícula cretinesca intitulada «CHÁIDEZ Y EL SNOWIND», misma que provocó los primeros estragos neuróticos de míster Cháidez, quedando yo, tentativamente, apuntado en su «listita de negra» [digo tentativamente porque el bato, meses después, me solicitó permiso para publicar dos textículos cretinescos; uno referente al libraco que publicó la Denise Dresser y otro respecto al Centro Estatal de las Artes y tocante a un asunto epistolar del chamán de las letras chicalenses, o sea, el Gabriel Trujillo Muñoz]. El gestador del Periquillo Sarniento aplumó en tinta (o tintió en pluma) que en esta vida el berrinche y el enojo siempre van pisándole la falda al gozo, por ello, pues va nuevamente de retro la transcripción del redrojo que encendió las cuitas del lorocutor de Estéreo Frontera.

EL JAIME CHÁIDEZ, EL ESNOWIND MARTÍNEZ Y EL LUPILLO RIVERA
Me turiquea mi chaleco el Esnowind —una especie de agente culturaloso del CISEN, pero más perrón—que entre las faenas culturosas que despliega el conocido periodista Jaime Cháidez Bonilla se ha propagado una que merece atención por su dimensión sicológica. Pues se sospecha que el bato fue maiceado para hacer tratos con individuos de ineptitud absurda que se sueñan escritores.
—¿Lo hará para sacar de quicio a los críticos? —le pregunto a mi chalán.
—No le creo, jefe —me responde el morro.
—¿Tonces?
—Lo único que puedo decirle es que cuando se dan cosas como esas, el birote obedece a una degeneración de la estética originada desde las antípodas del poder telúrico de este tafanario fronterizo.
—¿O sea que Cháidez muestra una baraja y juega con otra?
—Así es. Ni más ni menos.
—¿Me estás diciendo que el bato agandallará el suplemento?
—Ansina mesmamente, chif. Y no sólo eso, el bato no tardará en convertirlo en un supositorio culturaloide en cuya portada, en vez de una pintura del Greco, saldrá la imagen del Lupillo Rivera, o de alguien por el estilo.
[Nota: no salió la del Lupillo Rivera, pero sí la del Pedro Infante; véase la edición correspondiente al domingo 15 de abril de 2007].
—Valiendo verga y llamando al Santo.
—Se dice que ya planea darle a Identidad el cínico calzonazo.
—¡Puta., madre! ¿A poco sí?
—¿A poco no?
—Acuérdese que la gente para chingar no tiene tropiezos.
—¡Qué culero!
—¿Y angora?
—Pues nomás habrá que esperar a leer puras mariguanadas vulgares.
—¿Y la herencia del profe?
—Se pudrirá en colosales margayates, en pobreterías mentales y en payasadas emuladoras de tratantes seudoliterarios que aman la pendejez histórica. A partir de la muerte de Vizcaíno el suplemento de marras tratará de poner la cultura en manos de la incultura, y Cháidez es el más indicado para ese jale. El bato está bien presto a cobrar las facturas que el profe endosó al demonio para evitar que lo encasillaran con la etiqueta de mago del camelo. Y ya circulan voces pispiritando que al Cháidez le brotado el cobre y que ya formó su mafiecita de escritoretes que habrán de ser los encargados de freír las próximas ediciones del susodicho suplemento. Y por ai dicen también, que el bato solamente aceptará a estirados nalgones y sirvientos de los mastuerzos. En fin, que terminará por abochornar a la poca mengambrea cultural que hay en Tijuas.
—¡A la verga!, dijo Tiúndo.
—¿Cómo la béisbol con ese birote, mi chif?
—Muy culeis pa creerlo. Semiace que estas hablando por hablar. De seguro te las tronaste antes de venir.
—Por mi jefecita que no. Así que no le extrañe si el día de mañana el suplemento que piloteaba el pro Vizcaíno aparece como un soberano hervidero de cursilerías y atejonadas frivolidades, en un libelo infestado por bandadas de seudoliteratos y granujas cuasiculturales que no tienen idea de las monstruosidades oligofrénicas que gruñen.
—Hablas como si fueras un profeta, pinchi Snowind.
[Y ¡culos a la pared! El Esnogüind no andaba errado, pues los pronósticos del felino fueron del todo acertados; solamente se equivocó en lo tocante a eso del Lupillo Rivera].

CHÁIDEZ SE DESPIDE DEL CHARQUITO Y EL CHARKITO DE IDENTIDAD
Y la pedorrera no se hizo esperar, pues el jueves 8 de julio de 2004, al buzón charkiano cayó una misiva del Jaime Cháidez y, adjuntado al imeil, venía esta temeraria advertencia de monja milagrera en plena menstruación: «ÚLTIMO CORREO DEL PINCHI CHÁIDEZ, DOBLE CARA...» Bueno, me dije yo, y ¿qué hacer? Ni modo de llorar. El autor de «Frivolitos de la olla» se cuartió y apechugó muina en su corazón por causa del articulejo que endenantes teclié, un texto puramente ficticio que se cuajó en neta caponeta; un simple ejercicio de imaginación del cual se desprendió la sentencia horaciana de la «veritas parit odium», o sea, la cura tirando a neta, verosimilitud de lo real al filo de la ironía y el sarcasmo. Notícula cretinera que provocó el sentimiento «mutatis mutandi» en el espíritu del gacetero y lorocutor Cháidez Bonilla. Ya lo decía el loco Juan Bautista: «Fracasado el lamento sólo me queda el fuego». Así me paga el destino el inevitable tributo a la palabra. Ahora, cuando más me he deslechado escribiendo con la emoción que siente el zopilote cuando va en pos del caballo muerto, me mandan a freír espárragos y a hacer puñetas. El caballo muerto era Rubén Vizcaíno Valencia y el zopilote Jaime Cháidez.

«VERITAS PARIT ODIUM» O EL CHÁIDEZ SÍ ES UN DOBLECARA
En el mes de julio de julio de 2003, el ahora difunto Vizcaíno me contó que lo siguiente: «Cháidez sí que es un frívolo natural; es un discípulo del Gato. Yo le he dicho: "Tú eres un discípulo del Gato. Nada más que tú no eres mariguano ni eres puto, cabrón"». Es cierto, el Cháidez es «un frívolo natural» y un «discípulo del Gato»; no le pone ni a la mota, al crico ni a la cois. Pero, contrariamente a lo espetado por Vizcaíno, el batillo sí es un cabrón puto. Y a las pruebas del Esnogüind y del mismísimo Cháidez me remito: trafique de ineptitudes literarias, coruco de las antípodas del oficialismo culturero, mago del camelo, culequero que muestra una baraja y juega con otra, merolico de supositorios culturaloides dando el cínico calzonazo, chingaquedito que no tiene tropiezos morales, difusor de mariguanadas vulgares, pobreterías mentales y demás payasadas de tratantes seudoliterarios que aman la pendejez histórica y la vacuidad. A partir de la muerte de Vizcaíno puso el suplemento de marras en manos de la incultura. En menos de tres añejos le brotó el cobre formó y consolidó su mafiecita de mamertos estirados, pájaros nalgones y sirvientos de los mastuerzos. Como lo vaticinaba el Esnogüind: el suplemento que piloteaba el pro Vizcaíno es ahora un soberano hervidero de cursilerías y atejonadas frivolidades, leonera de seudoliteratos y granujas cuasiculturales que no tienen idea de las monstruosidades oligofrénicas que gruñen (ay, estos tiempos de José Luis Borgues y de eméritos seudoizquierdistas como el Erasmo Katarino Yépez, la Eve Gil, el Félix Cerumen y el Lucerito Montaño; que a regañadientes admiten que son consecuentes con las doctrinas rastreras del prianismo y el bushismo). Son ellos, Cháidez y sus compinches, y cofradías paralelas como «Apancho y laurel» y el «Tijuana Bloguita Front», quienes le cantan loas a la «meme merdé»; estimulados por un asombroso oportunismo en la urdimbre de una cultura al garete. Pinchi Cháidez, te pasas de vergas y denigras los postulados del FOCUC. Y eres puto porque actúas con incongruencia e hipocresía, toda vez que en la práxis cotidiana y profesional del quehacer cultural niegas lo que pregonas. Les has dado puertazo a buenos escritores, y no lo digo por mí (faltaba más) sino por la culerada que le hiciste al morro ése, quien es el único que —después de don Narciso Genovés— se la saca para escribir literatura ciencia-ficción en este puto tafanario fronterizo. Me refiero al Alberto Villa Palafox, un morro a quien el pro Vizca calificaba en estos términos: «Él no tiene aún madurez porque es un niño, un jovencito. Tiene una cultura limitada en un tiempo limitado. Como quiera que sea es buen escritor, y yo no le puedo cerrar la puerta. Y en algunas cosas, inclusive, me parece que va adelante de mí, adelante de cuanto cabrón conozco» [Julio de 2003].

RESPECTO A LAS MISIVAS CHAIDEZIANAS

2007-08-21T09:17:00.000-07:00

EN ESPERA DE QUE LA DIVINA PROVIDENCIA DETERMINE LO QUE EN JUSTICIA PROCEDE

Los dos articulejos que a continuación se reproducen en versión remasterizada (EL GERARDO NAVARRO O EL «BARDO THODOL» VERSIÓN ANICETO BARRERÍAS y NEOESCOLASTICISMO Y LAMBISCONERÍA CRÓNICA / LA EVE GIL Y LAS PERRAS DEL «ZACAS») han sido enviados al canchanchán del suplemento «Identidad», Jaime Cháidez Bonilla, a efecto de que se sirva publicarlos cuando la Divina Providencia lo estime pertinente. A no ser por razones cucufateras, considero que deben ser publicados en dicho suplemento, puesto que guardan correspondencia con las misivas que, respectivamente, la Regina Swain y el Gerardo Navarro, les envían al «hijo putativo» del profe Rubén Vizcaíno, inconformándose, cada uno en lo suyo, respecto de las críticas que hice a sus esperpentos literarios. Además, estimo que la publicación de mis textículos cretinescos resulta necesaria a efecto de que los lectores que no acceden —por angas o mangas— a la teta de vidrio elcharkito.blogspot.com, puedan tener una cabal comprension del menjurje en cuestión. Por tanto, como colaborador o excolaborador (según sea el caso) del suplemento anexo al periódico El Mexicuín, espero que el Cháidez no se niegue a sacar a flote los articulejos de marras para estar en condiciones (yo, no él) de proceder a dar contestación a las inconformidades vertidas tanto por el discípulo del Aniceto Burrerías y la chonchita Swain.

—Salud, pues.

El hijo putativo del pro Vizca.

LA SEÑORITA «IBM» LE CHILLA A BLOGGER EN LA TOTACHA DEL TÍO SAM

2007-08-21T09:08:00.001-07:00

«...pictures of a fat lady with a pasted picture of my face coming from her behind, as well as very degrading comments about me in a blog written by a person I do not even know. He has some ugly, sick pictures, insults to many...».

reginaswain
Jul 22, 10:43 pm

From: reginaswain

Date: Sun, 22 Jul 2007 19:43:19 -0700
Local: Sun, Jul 22 2007 10:43 pm
Subject: Degrading pictures, harrassment and offensive comments about me on blog

Please help me. I am a mother, wife and retired writer. I recently
found some very offensive content, including pictures of a fat lady
with a pasted picture of my face coming from her behind, as well as
very degrading comments about me in a blog written by a person I do
not even know. He has some ugly, sick pictures, insults to many well
known people who he calls offensive names in Spanish and his
introduction starts with "Te estoi moleztando, verdad? Zi, estoi
esperando ke me digas algo azi me kago de risa de voz.Total, tengo la
impunidad ke tenemoz todos loz que tenemoz vloj.Y ademaz no saves
donde estoi. O sea, te puedo joder todo lo ke kiero porke total, esta
la pantalla de por medio..." which translated means "I am offending
you right? Yes, I am waiting for you to say something and I am
laughing my self sh--less. So what, I have the impunity that all who
have blogs have. Besides, you do not know who or where I am. SO, I can
f--- all I want because there is my screen between us..." and so on...
Well, I do know where he lives, what his name is, and even where he
works, the problem is that he is in Mexico where nobody will do
anything.

So I thought you could at least close this blog. the
address is:

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And all thrugh the blog he keeps inslulting me. Please, I beg you to
help me.

Regina in West Palm Beach, FL

LA AIDA MÉNDEZ & EL JOSÉ LUPERCO • O LAS INCONGRUENCIAS CULTUROSAS

2007-06-01T17:20:00.000-07:00

Sedicentes periodistas, desconchiflados comunicólogos, así como diletantes literatos de güevonería fenomenal y poetas de fibracel, a parte de que andan entregados al vicio de escribir mal, desconocen las –mínimas- reglas ortográficas de nuestro idioma, el españolamericano y la castilla. Una surtida parvada de incomunicdores, panocheros poetastros y escritoretes de pacotilla, se han metido a plumíferos sin medir su desvergüenza. No sólo son unos perfectos pendejos, sino que además ignoran las reglas mínimas de la prosodia y de la correcta escritura. Escriben zalamerías y desparpajos que son un atentado al intelecto y una agresión al sentido común. Son malabaristas de la semántica que sólo juegan a la ruleta rusa con las palabras. Leer sus pendejadas es como nadar en aguas negras.

«IMAC» & «APANCHO Y LAUREL»

Empezaré despepitando la última errata tipográfica de la melolenga que —por favor no se rían— «cordina» (jiji) el menjurje de la veintisinkiava FERIA DEL BROLI DE TIJUANA. La rucaila es la Aída Méndez, caponeras de grupúsculo tertulero y seudopoético «Apancho y laurel», quien, conjuntamente con el tocayo del Luperco Castillo Udiarte, o sea, el José Lobo, se ha dado a la bochornosa faena de propagar sus cuitas de ignorancia a lo largo del retintin cómico del programa de actividades culturosas, concernientes al calendario de la pasarela de escritores y metaescritoretes que habrán de presentar sus infamias letreras en el espich de la referida feria del broli tijuanaco.
No voy a señalar la aplicación inadecuada de las letras mayúsculas y minúsculas en su revoltijo, ni revisaré el torcimiento de la sintaxis gramatical por parte de los susodichos «cordinadores» los que no paran de asestarle patines y descontones a la lógica y son dueños de una colosal icompetencia o malévola intencionalidad malaleche.
Guachen porqué lo digo:
La fulaneta y el fulanete, bien que conocen mi nombre y apellido: ektor henrique martínez (o si se prefiere: héctor enrique martínez, al cabo la ache es muda y se puede acomodar en dónde más le plazca a uno):

Domingo 3 de junio de 2007
Lobby
5:00 -5:50pm
Héctor Enriquez
Breve diccionario de Tijuanismos. (edt. Zona libre/ El
Día)
Presenta Leobardo Sarabia.

Preguntará algún despistado lector:

—¿Cuál lobi?
—¿El del hotel Hilton o el de los cuartitos San Ramón en el Cagüilazo?

Además, yo no me apellido Henriquez, sino que me llamo Henrique (o Enrique) —dato que esos cretinos ya conocen de sobremanera, eso debido a que los he puesto como camotes más de una ocasión en mis cuasifamosos «Vertederos»
Así que el dilema de ese par de truanes de la culturosada telúrica —la Méndez y el otrora Luperco— habrá de ser: una, o son unos pinches incompetentes o, bien (mejor dicho mal), una salacera mancuerna de melolengos.

UN BRIBONAZO DE SIETE SUELAS

2007-03-14T15:16:00.001-07:00

UN BRIBONAZO DE SIETE SUELAS

Hay pelafustanes que en materias anticientíficas se portan más irreverentes y guarras que doña Hermelinda Linda. Se necesita tener cerebro de amiba para tragarse el cuento que el sicólogo y doctor en metafísica por la Universidad de Indiana, sita en los Yunaites, Óscar Estrella López, sin duda un charlatán de siete suelas, urde acerca del tema de la metafísica.
José Job Flores, reportero de El Mexicuin, aguantándose las ganas de guacariar, entrevistó al susodicho en Playas de Rosarito y esto fue lo que escribió en un artículo publicado el 27 de julio de 2003:

"En entrevista para EL MEXICANO -el tal Óscar- habló de la verdad de la reencarnación y de la existencia del alma y el espíritu. Dijo que estudios de la NASA han demostrado que cuando una persona muere, pierde un peso equivalente a 150 gramos."

Porción de un kilogramo que, según el vivales Estrella López, es lo que pesa el alma. Y, ¿dónde la llevamos?, ¿en los güevos, en el dedo gordo o en el intestino grueso?

-Sepa Chepa -mugió la calaca de José Gaos.

El doctor Oscarín, bueno para la transa, pues se gana la vida dando conferencias sobre la reencarnación, el karma, los viajes astrales y mamadas similares, empecinado en salpicar de disparates la grabadora del reportero, eructó esta otra sandez, tropel de palabras para embaucar majes:

"Lo que conocemos como vida, en realidad es la muerte, porque en otro nivel de conciencia no se viven las limitaciones que tenemos en la vida" (y menos cuando uno gana un sueldo miserable y se pone bien locochón con una lata de chemo, se atasca de peyote o se fuma un gallo de moronga fina), "y allá sí se vive plenamente".

—¡Me cago en Aristóteles! —espetó santa Teresa (Disfrazada de fray Miguel de Guevara) después de escribir el soneto Vivo sin vivir en mí / y tan alta vida espero / que muero porque no muero).

¿Qué pensará al respecto el Gualter Changarro, quien detenta ya el monopolio de esas mariguanadas? El grosero fraude que avienta el tal Oscarín es pastura new age para el rebaño consumista. Ya lo dijo el Erasmo Katarino Yépez: A menudo confundimos la metafísica con la cursilería.

UN CURITA PERIODISTA

2007-03-14T15:07:00.001-07:00

UN CURITA PERIODISTA

Quién sabe de dónde el señor Emilio Palafox Marqués, "doctor en ciencias" (no se especifica en qué tipos de ciencia está habilitado) "por la Universidad Complutense de Madrid" (Madrid debe estar a la vuelta de la esquina), saca a relucir una peripecia papal que el periódico FRONTERA (22-IX-2) le publica.
Se trata de una anécdota de rematada gazmoñería que tiene como protagonista al representante de dios en la tierra, es decir al sumo pontífice y mero machín rin del Vaticano. El doc, con su nota beateril, está a punto de ponerle al lector el corazón como alma de gallina y hacer que uno se mee en los pantalones.
Así comienza el redrojo (si lloran no es mi culpa):

"París 1996. Parque de los Príncipes. Juan Pablo II se reúne con los jóvenes franceses" (excepto con los no adictos al opio clerical) "y entabla, micrófono en mano, una conversación abierta sobre los problemas que le plantean" (¿quiénes?; ¿las machorras, los jotos, los maníacos, los escépticos o los argelinos discriminados?). "Lo mismo hará después en Czestochowa, Santiago de Compostela" (precisamente aquí para que el fantasma de Valle Inclán le autografíe la edición de lujo de su Tirano Banderas), "Denver y en Manila. Cuando, rodeado de cariño" (sí, como el que le pregona Fernando Vallejo en su novela La rambla paralela, donde no baja a míster Wojtyla -dicho sea de paso-, solapador de Pinochet y sepulturero del socialismo, de 'pontífice de la Sacra Roña', 'capo perverso', 'tipo siniestro', 'tartufo vil', 'viejo achacoso', entre otras linduras) "la multitud salía ya" (rodeado de una parvada de guaruras con escapularios) "del gran estadio parisino, un joven logra decirle: 'Soy ateo, ¡ayúdeme!'."

Emocionado, don Emilio, y exhibiendo en su libelo poca consistencia sintáctica, continua la chocoaventura papal:

"El Papa se acercó y hablaron a solas unos instantes. Regresa a Roma, pero el grito de aquel muchacho -¡ayúdeme! se le ha clavado en el alma y manifiesta su a son (¿?) Estanislao, secretario personal, porque piensa que debería haberle ayudado más y mejor. Escriben al Cardenal de París y, por su mediación, logran conectar con aquel muchacho para decirle que el Papa ha pedido que lo buscaran: -Quiere que sepas que reza por ti cada día" (¡guacréer!), "y está preocupado porque piensa que no acabó de darte la respuesta que acaso tú necesitabas y esperabas de él, le hacen saber. –Cierto –replicó el muchacho-, pero al salir de ahí me fui a una librería y, como él me dijo, compré el Nuevo Testamento. Nada más abrirlo" (¡guau!), "encontré la respuesta que buscaba" (¡qué tino!; donde pongo el ojo pongo la bala). "Díganle a Juan Pablo II" (¿se tutearían el papa y el presunto ateo?), "por favor: Ya estoy preparándome para el bautismo". (como se deduce, el morro, se la rifó solapas y terminó mandando al carajo a los burócratas religiosos que lo fueron a talonear).

No cabe duda que el apuntador de esta anécdota pro papal es toda una chucha cuerera para urdir fábulas atarantapayos.
Sería interesante saber si el chamaco infiel aún se da a valer como católico cuasiautodidacto; y sino habrá que colocarle un capirote de hereje en la tatema, montarlo -al revés- en un burro y mandarlo a trajinar penitencias.
Es lo más cinchado, pues como anda el birote allá en París, el chaval, que supuestamente se dejó caer una túrica con el pepudo del Vaticano para lograr su redención y evitar los chingadazos flamígeros al momento de rendir cuentas en el otro mundo, se encuentre bailando ponchis-ponchis en algún reiv, insulfado con éxtasis y sobándole el oso a una pirujilla paisa de Sartre, e ignorante de las razones de Sísifo al subir la montaña de lo absurdo y arrojarnos desde ahí la piedra de la náusea.

OTRO CURITA METIDO A PLUMIFERO

2007-03-14T15:03:00.000-07:00

OTRO CURITA METIDO A PLUMIFERO

El señor José Martínez Colín, sacerdote-periodista, ingeniero en computación por la UNAM y, además, doctor en filosofía por la Universidad de Navarra (¿esquina conqué?), ocupa una trinchera en el rotativo Frontera que ha bautizado como La voz del Papa, y desde donde avienta manifestaciones asténicas y lipotímicas.
Escribe el clérigo:

"Una actriz de cine llamada Jennifer Love relataba una pequeña anécdota que le sucedió en una fiesta organizada para ayudar a niños infectados" (querrá decir infestados) "con (del) el virus del sida" (domingo 29 de junio de 2003).

Según el Larousse la anécdota significa relación breve de un suceso curioso, o sea la narración de un hecho que acontece. La anécdota no puede ser ningún hecho, suceso o acontecimiento, como supone el padrecito metido a plumífero. Una anécdota no sucede, pues es algo que se comenta.
Como se ve, el curita José Martínez Colín gusta mandar al carajo la congruencia y además, aventar feas trompadas a la sintaxis.
En otro artículo que publicó el mismo pápiro (domingo 7 de agosto de 2003), incurre en malabares lingüísticos jugando al tin marín de do pingüé con las palabras.
Vean cómo estructura la prosodia:

"El papa Juan Pablo II cuando celebró sus cincuenta años de sacerdote escribió sobre su vida un libro."

O sea que el representante de Dios en la Tierra, en vez de papel, usó su propia vida para anotar en ella sus vivencias. ¿No estaría mejor apuntar que el papa escribió un libro acerca de su vida?
Pues sí.

CARLOS LÓPEZ DZUR • BREVE ANTOLOGÍA POÉTICA

2007-02-23T13:31:00.000-08:00

Carlos López Dzur

Carlos López Dzur es poeta y narrador, nacido en San Sebastián del Pepino. Estudió en la Universidad de Puerto Rico; más tarde, en San Diego State University, Montana State University y la Universidad de California, Irvine, donde hizo estudios doctorales en Filosofía Contemporánea. Surge como poeta con las promociones del decenio de 1970, con la motivación de revistas como Ventana, En Rojo (Claridad) y autores como Joaquín Torres Feliciano, Joserramón Meléndes, quien le incluyó en la Poesía Oi: Antología de la sospecha y editó su primer libro de cuentos, Sarnas de la ira parda (1980). A este libro han seguido los poemarios El hombre extendido (premiado por el Certamen Literario Chicano de la UCI, Irvine), La casa, y los inéditos Tantralia, Heideggerianas, Memorias de la contracultura, Estéticas mostrencas y vitales, Lope de Aguirre y los paraísos soñados, El libro de la guerra y otros. Casi todos sus libros se comparten gratuitamente por la red cibernética. Otros trabajos en ficción pertenecen a los géneros de cuentos y novela: Cuentos y leyendas histórico-eróticas, Berleley y yo, Diario de Simón Güeldres, Las juderías, etc. Tiene escrita y en preparación Trece monografías históricas sobre la Historia Pepiniana. Reside y enseña en California.

Frag. 6.

... Antes bien, el lenguaje es la casa del ser habitando
en la cual el hombre ex-siste: Martin Heidegger

Sujeto nuestro que habitas el edil
y pastas el lenguaje,
dános la lana cotidiana,
ovejuna ternura, becerritos de adecuadas símiles
y vallados de estrofas perfectas
sobre la modesta gracia de los montes.
Separado sea el sujeto de áridos predicados.

Santificado sea el olor de las maravillas.
Singularizado sea el pudor del reino al pervivir
y con el rostro vírgen de las corderas
tengamos contentamiento.

Venga tu reino de hierba fresca.
Derrámese sobre el pasto la humedad y el rocío
bajo inéditas lunas que sean adjetivas a la vida.
Dános panes y estrellas sin menguante.

Líbranos del abismo durante las tentaciones;
pero no nos quites el soluto
ni la ironía ni el silencio
y, funda ocasión para que el verso armado ofenda
a los Don Nadie y los separe de nuestros hatos.

Quítanos los dones del Uno
y lárgalos al carajo
con sus caras largas y sabidurías.

Acompáñanos en la luz de la metáfora
y la tiniebla de la escribiduría
para enunciar como hijos del verbo protónico
aquello que nos salva del derrumbamiento
y llévanos al redil, por la casa de las palabras,
porque es la Morada donde reside el Ser.

De «Heideggerianas»

*

Homenaje a las tortas

1. Consolaciones

Bajo el ojo de Zeus,
¡échale crema a estos tacos!
hoy pobres, desgarbados...
famélicos, placeros.
Estamos en el centro de Anatolia,
en lúgubres estepas sin tortillas,
en praderas umbrías donde pan de nobles
no ha comido el hombre ni chiles verdes
los niños ni los ancianos.

A veces y todas las veces,
nos paseamos
y nos preguntamos,
fascinados por espejismos,
dónde está Tu ira hecha pan,
dónde se muerde tu dulzura,
que es trigo en el viento,
torta voladora, ubre celestial de sílfides,
sofaldadas a soslayo
por estos míseros podrigorios
del desierto y, a la caza de palabras,
nos acobardamos
con la poesía en los huesos;
pero sin pan en la sangre.

Ahora, dános en la boca
paliza de rostrillos,
tortillones de morronga,
si no tulangas,
al menos fritangas de vieja sartén.

Estamos sin otro consuelo que el coraje.
Vale la torta un pan
y torta y pan repartes
cuando se arma el verso y pide
justicia en las trincheras
de los más hambrientos.

Mira la valiente sed
y el hambre de los más canijos
porque algunos tienen manos hurtadoras,
boca maldecidora, con feroz verso
que espera hacerse torta.

2. Agradecimientos

Ya que las penas con pan son menos,
el doliente por la cruz
de cada horror y desventura,
pedirá lo concreto:
divinidad hecha avena,
Dios en la enchilada engrandecido,
Cristo en el plato cotidiano de frijoles,
el Padre en carne y hueso y su Cordero
guisado de la misma manera.

La iglesia del creyente,
donde haya anemia, famélicos
hijos de exilio, huérfanos en masa
sin herejes ni profetas en los montes,
que vaya al restaurant de Dios,
a la fonda del Supremo,
a los alambiques, donde se destila
vino fresco y leche de vírgenes
y pida su evangelio de mole
y tarros de mofongo
y que haya rezos antes de catar el atole
y ánimo de devorar patas de puerco.

Que el catecismo se diga
a los que no han recibido la promesa
de un platico de mojo y sus botanas
porque la última cena, sin buen desayuno,
son cantos de sirena y muina teologal,
pinche Cuaresma.

Quien no haya visto la Tierra de Leche
y Miel, pierda cuidado...
¡La fe es un río de leche hervida
y el salmo una mamila
para quien chupar es lo que quiere!

Dios es el paladar de los sedientos.
En los cantos del desierto,
los que andan de acá para allá,
vestidos de andrajos y descalzos,
a Dios que lo busquen en los puestos de carnitas.

¡Ellos los necesitan de la boca al estómago,
sin otras cátedras de sotanudos a sueldo,
moraloide civismo de los sábados
donde el reposo es falso porque es hambre
y la frailuna mojigatería, muy dominguera,
nada compadece y consolida
que no sean palabras
huecas y triviales,
discursos del montón, tirria!

¡Despierten los hambrientos,
que es hora de los sopes,
despierten ya
que los chorizos danzan en la lumbre
y aroma grato son al Padre de abundancia!
¡A Dios dan aleluya, más que las rodillas!

Griten, con fervor subversivo
y pasión de locos de remate,
por el Dios concreto que salva,
que redime, bendice y honra,
a su iglesia en el estómago lleno
y el corazón contento.

¡Que viva el festín del Templo Torta,
el tabernáculo del niño sin hambre,
el altar de la salud
entre aquellos que padecieron
por las culpas de cuantos han comido bien
en sus mansiones y les sobra
para el lujo y el capricho!

Que ya no sufren más quienes han sido
miserables sin culpa,
los inocentes del oprobio,
los olvidados del progreso,
porque Dios se hizo íntimo, personal, biológico
en sabrosa barbacoa de chivo y albóndigas
con queso parmesano.

Dios, si no es concreto,
¿para qué sirve?

En vano, se lo llamará el justo y el consolador,
en vano, se nombrarán sus formas de milagro.
Alégrate, multitud del hambre,
Dios te observa con cara de pescado frito.
Suéñalo en la birria y en blando guachinango.
Pruébalo en la taza de garbanzos
y en tu plato de calabacitas y congrí.

Los que anduvimos de acá para allá
(buscando la mezquita)
detuvimos el peregrinaje
porque el Santo hizo señal en la panocha.
Dulce fue a nuestros labios.
Se manifestó tan ricamente
que la oración se hizo profunda,
agradecida,
y hablamos en lenguas de bello cagar
y echando pedos de amor,
tripas en salmos de contentamiento.

¡Señor del maíz y las bananas,
hojuelita de miel de cada mañana,
bendito seas cuando te desayuno
y en la sublime tortilla con chilitos,
te dispensas y me dialogas
tan tiernamente que te quiero!

Tu espíritu se confirma en mis tripitas
porque soy tu creación,
tu poema, tu texto
en carne y hueso
y por eso, me honras
cuando el pudín me das de postre
o crema de huevo, o tulangas, o batidos
de papaya, o jugo de limón o de naranjas.

Dulces son tus mandamientos
cuando sabes a ajonjolí y pasta de guayaba.
Noblemente me enriqueces cuando no faltas
a quienes amo y a quienes odio,
porque yo sé que el hambre es injusticia
que tú no perdonas y que haces milagros
en el agua del bautismo para que no haya
secos cuerpos, con sedientas almas...
Amén.

Publicado en la Revista Argos, Núm. 16
(Octubre-Diciembre de 2000), México

*

Geschreibe

Zánjate, te pide la tierra
con la voz del Kalû.
Tiéndete tiesamente,
fonema del aviso
y penumbra vivaracha.

Contigo se acuesta
un enfermo esqueleto de palabras.
Se sepulta una calaca vocinglera.
Te fornica la osamenta elegíaca
y funeraria de los versos
quebrados contra el cieno.

Zánjate, ya que la vida
te pide que te pudras, bolero mañoso,
valija de signos pordioseros,
cartuchera de relámpagos sintácticos.

Llama a los cuervos, carroña.
Cúbrete de cal y campanarios
dentro de la fosa común de los prosudos
con tantas sílabas y abortos
y sin un hijo del Isod, lleno de vida.

No llames a ninguno entre los buitres.
Muérete sin esquelas ahí donde orea
un vaho de vertedero y una fonética
de hediente cementerio y mausoleo.

Acuéstate, inerte, cesado y vacío,
para que el Nabî venga
en medio del silencio
y te muestre el verdadero camposanto,
la puerta de los cielos en la Tierra.

Zánjate, basura del engaño,
palabreja coqueta y maquillada.
Y sacude tu agonía, dála a la capilla
de las ánimas inmundas
como polvo de seca vereda.

Muérete, rival,
homicida de la canciones
y fósil del Dasein iluminado.
Verás que lloverá la palabra perfecta
ultrasonante, misteriosa, pura,
en medio de tu Final Disolución.

7-17-1992

*

Santa Necesidad

... La necesidad y la casualidad
pueden convertirse la una en la otra: F. Afanasiev

Santa Necesidad,
que estás en la pelazga pendenciosa,
te rezo porque tienes los huesos
aún prometedores y flexibles.
Te invoco y, con ojos pelones, te venero.

Eres pollancona bajo las enaguas.
Vas con la paz de dios
moviendo las petecas
porque no existe espíritu sin carne
y la materia no necesita
de tu veleidoso y caprichudo hágase,
menos de tus exageradotas de catrina.

Desde las causalidades de los fenómenos
te pido bendiciones.
Estaría sobre tus senos
con gusto pastorício, al menos
en la noche tras mi rezo.
Te diría... más acá hay posada
aunque juntos naufraguemos en la burla,
puestos los dos de patas en la inopia,
en el dolor y el desprecio...

Pero, ¡bendíceme en el acto revolucionario!
Abre tus piernas a la libertad.
Yo me acomodo y te cimbro.
Me entregaría yo a las purezas
que tengas reservadas o escondidas
por causa de ese miedo:
despertar con otros, generosa,
sudosa de amor, pelandusca.

En el ejercicio de la vida cotidiana
(donde con idealismo se confunde
a la putarraca de los sosos
y a la metafísica que nos burla por parejos),
¡oh, sin miedo a los ingratos!
te rezo y te visito
en la Cueva de los Olivos
donde estás penitente todavía.

¡Sí, como Pelagia en los montes!
¡Pero, no obstante, te venero
y te rezo!

2-7-1989

*

Me gusta cómo te mueves (1)

Me gusta cómo te mueves.
Excitas al tálamo.
Lo vuelves un chincual
sobre la superficie del colchón.
Y las hormigas rojas, pequeñas y malignas,
que son tu ahí se han engendraron,
multiplicándose.

¡Ahora son mías como escozores!

Un día que tu cola raspó el córtex
aparecieron con los besos y las noches.

Tu cola muerde y se retira, ponzoñosa.
De las esporas asexuadas
verificas el punto fijo.
Lo calas donde más duele, te hundes.

Y revientas tu ademán de cumiche
sin que nada prometas al niño
con esperanza de sol,
que no tiene aguijón, como tú.

Más negra no ha de ser,
la compresión infinita;
te decaes porque el alma
de tu joroba volcánica huye
y el aliento tan ígneo y tuyo
es el puñal que visita las collejas
y el débil nervio
de las flores animales,
mi jardín, mis valles, mis cayos.

¡Pero me gusta que seas curro y majo!
y con el sarape de Tlaxcala,
surtido en tí sobre los hombros,
te enaltezcas
como si fueran necesarias dos paraboides
en el Este y el Oeste
de tus cumbres ligeras, libres,
como manos de Céfiro.

9-15-1990

*

Frags. XVII y XVIII

a Juan Ponce de León

¿Quién habitará el canto
e irá, como tú,
a la fuente de las aguas
y hacia su meta melodiosa,
oh, Juventud,
quién se dejará flechar
y, en sobresalto, tendrá su regocijo
según fluye ese dolor desde lo incierto
a la sustancia verdadera?

¿Quién que sepa bifurcarse,
te hallará en La Florida, oh Juventud,
y transformará la voz de siglos
en otra carne, plena y ancha
con ternura y belleza todavía?

Donde se urjan más que palabras
exquisitas, semioscuras, decadentes,
¿hay quien haya sido fulminado como rayo,
alguno que esté herido por la flecha venenosa
y que se sienta joven, o renovándose al fin,
sin maldición y sin lamento?

¿Alguno que pida destrúyase
la tristeza que se encarna
de contínuo, día tras día?...

XVIII.

Quisiera ser, con gracia pajolera,
como Juan Ponce, León de Palencia
cuya espada no tembló jamás ante el taíno.
Un soldado, aventurero, guamikena,
Palo Mayor en cada arboladura de la carne.

Quisiera que, al palmar en el abismo,
la vil muerte, me flechara el nuevo día
con el veneno del gozo inagotable,
oh, la juventud del agua
con mocedades cristalinas.

Es que soy vanidoso como él
y la eterna abundancia de los días
me lava en sus caprichos
y en sueños vigorosos.

Cada uno tiene su modo de pajear.
Yo quiero barba limpia, bien cortada,
el rostro como el suyo, su estatura,
su hidalgo encanto, tan donoso.

¡Te quiero, juventud!
¡Vuelve a mi vida
con gracia y gallardía!

24-9-1979

Del libro inédito
«Lope de Aguirre y los paraísos soñados»

*

El diosito

Crece, diosito mudo.
Agigántate ad infinitum,
payasito del horizonte eventual.
Echale ganas.
Sube como una enredadera trepadora.
Ven por tu Iglesia,
la amada que espera que la tragues,
tu hembra en los puertos, megáspora navegante.

Que venga Tu Venganza, bengalí sin bengalas.
Mándanos redención a los mandalas
porque nos cegó el Segador con hacha de deshonra
sólo porque te amamos, payaso primicial.
E invocamos Tu oscuro nombre de pirata.

Llévanos al rapto.
Restáuranos la visión,
agujerito de carita pintada,
hoyito que estás en los cielos.
Baja a los azoteas,
descubre a los que cuelgan
de los pies y olvidan su cabeza.

Sean las torres Tu reino.
Clávate en ellas, cáenos de nalga,
consuelo de Babel y no perdones el escarnio
de aquellos que nos ultrajan a diario.

Mal rayo los parta, a los que sacan boleto
con nosotros y contra tí,
morungas los pongas. Amén.

*

Me gusta cómo te mueves... (2)

¡Me gusta cómo te mueves,
pajarraco, y cómo engendras
la hipérbola con magnitud dinámica!
La acción de tu amor, así descrita.
¡Cómo giras, me gusta,
con un punto de contacto en mí,
insinuándote a la cochambre de mi calle!

Tú, colocado arriba, esfera;
yo, de tronco, angulado,
sección de tus puños cerrados
cuando abro mis manos de vegetal,
sediento; tú, arriba, paraboloide;
yo abajo, vasija de cucho,
receptiva al estiércol sublime
de tus rotaciones;
tú, en la Constante de Plank,
enojado por el valor mínimo
de las secciones que intersecas;
pero aún feroz, echando madres
de bariogénica energía por los bofes,
metido hasta las trencas en orgasmo;
yo, en curva para esquivar la pena
de que te irás
hacia los mismos confines
por donde llegaste.

Te esperan otros cuerpos celestes.
Tú, en chifla
porque existe la elipse;
yo, cundango,
porque existe la espora
y el virus, la bacteria, líquenes
de bragas azules y verdosas,
y un mar que nos separa
y un cielo arrebolado de piedras
que golpean las espaldas
de mi mundo; en fin, mi geografía
que no te pertenece.

9-15-1990

*

Marco Antonio y Cleopatra
(Receta del suicidio sabroso y perfecto)

Al despertarse en la mañana
(porque ha sudado el luto de la noche),
mire a todos lados —dice Marco Antonio.
Los ojos de Cleopatra
tendrán que ser sus lámparas.
Añore, adivine, busque ese olor
que en la cocina del mar navega
como si anunciara al apetito
el caldo más gustoso,
el plato de la honra.

Desvista a tal deleite
—dice Marco Antonio—.
A la nariz, desposítela
bajo el mismo descanso
que la boca disfruta,
llenándose de pelos.

Sepa que es ella que sale hacia los deltas más ricos en aras
de sus sueños más escondidos e inéditos,
peregrina entre pirámides de la mar.

2.

Cleopatra hierve, condimentada,
con la espesa y sólida carne,
grata de aroma, dulce a los labios.
Sumérjase en el hambre de probarla
—dice Marco Antonio—;
hágasela de desayuno y cena.
No se detenga. Cocínela.
Subviértala en sazón bajo sus costillas
y cíñala al gesto de sus manos, con gusto de canela.

Que aprenda la ternura con que su boca la quiere
y el rigor de la vara que manda en el apremio
—su vientre es femenino y no tiene sequedales
sino traviesas barranqueras
para el cordero que se niega al degüello.

Ella es el gneis, lo más profundo,
gaia que hierve en el plato fecundo de la tierra...
(¡que no se enfríe —dice Marco Antonio—
ni cese su empeño de comerla!)

3.

Encímesele para cortarle a besos todas sus venas
y chupar las leches de sus misterios juveniles.
Que ese guisado exótico se quede consigo
cleopatriándole en su nueva patria de delicia.

4.

Para mi plato se hicieron sus caderas
—dice Marco Antonio—.
Ella es la nalga que salva.
El culo que habría de venir.
La prometida Vulva Celestial.
No hay otro paraíso que dejarse oprimir el vientre,
llenándose epicúreamente de ella y de su ombligo.

El banquete de sus huesos
sobre nuestros hombros, rechupados tobillos,
salados por nuestra boca
y pantorrillas en alto, convertidas en cielos...

5.

Ponga una cucharadita de malicia
a esa fusión de algas y olas,
a esa entrega de maromas marinas.
No es tanto una guerra la que lucha.
No es una venganza.
No es una agresiva avanzada de la adrenalina
para sembrar telarañas en la sangre
y vergüenza en los nervios.

¡Es un regreso a la patria de Cleo,
un consumo, un banquete,
el repartimiento de secretos callados
que la carne tiene y que, con amor, despiertan!
¡Pero no la pierda, dice Marco Antonio:
Cleopatra no aparece de ordinario!
No se le tiene siempre.

Ella no se tienta con el primer baboso que la invoque,
ella no pide la mirada prestada ni se mira en cualquiera.
Los ojos que ella trae, borrachos de ahínco,
tienen ganas de salvarse
de la estúpida obviedad que la circunda.

Son rivales del falso amor
y del diseñado sub-comportamiento
y por eso son dos lámparas quemantes,
y —por eso— son las rutas al suicidio
y a la redención incomprensible.

6.

Cuando Cleopatra ilumine su mañana
y el hambre le torture, con ansias de bocados
apasionadamente nuevos y emergentes,
sedúzcala sobre las alfombras
—dice Marco Antonio—,
en los pasillos de las oficinas,
en los estacionamientos,
en los ascensores o en los parques públicos
del ansia, en la privacidad de las torres
del anhelo que se pinta imposible,
a los cuatro vientos de los mares...
y ésto será delicia en la boca del áspid
y, sin duda, complicidad de amantes,
que han hallado, por fortuna,
la forma más perfecta y sabrosa de matarse.

*

a Juana de Arco, Madre de la Nación

En la fayanca, donde la res y la bestia
se columpian, por inestable posición
de incertudumbre, en el Estado-nación
donde el Bienestar General y el Bien Común
se bambolean como fantasmas en la cuerda floja,
volvió el canto de la Niña de la Hoguera.
Viene a sanear de insectos La Montaña y la Fronda.
Juana / Psique en el Arco Mañanero
va al encuentro de millones de hambrientos
y enfermos en París y en toda aldea.
Los reos le esperan en las Tullerías,
los perseguidos con ella dan sus confesiones.
Y los golpeados, pordioseros de generaciones,
con el alma de Cupido por estrella,
desde el puro cimiento de lo erótico,
agitan bendiciones:
Libertad, por la boca de una campesina,
nos hablaste sobre el derecho natural a poseerte;
pero somos esclavos del suelo en que nacimos
y la soberanía popular está dormida.

EL BLOG DEL MÁSTER LÖPEZ DZUR

2007-02-22T21:59:00.000-08:00

LÖPEZ DZUR

EL BLOG DEL MÁSTER LÖPEZ DZUR

Con una trayectoria macanuda y con la credencial de hermano mayor dentro del pregón literario del ciberespacio, con un ostentosa sobriedad estética que le cuaja su pedigrí chacaloso, por su actividad escritural tanto en la poesía, el cuento, el ensayo y la novela, el máster Dzur es considerado uno de los precursores de la ciberliteratura. La mayor parte de su producción se encuentra pixeliada en la chichi de vidrio y a la fecha cuenta con poco mas de medio melón de lectores (de calidad). Por su materia verbal de gran calidad y de altas resonancias, para que disimular y jugarla al cochi con livais, don Carlitos ya tiene la rotonda asegurada.
Va aquí un jemplo de su incontenencia retórica:

poesía como botín: Introducción
por Carlos López Dzur

Leer de esta colección de hurtos es meterse en mi guarida. Hacerlo es ya el robo al poquitico permisible de su tiempo. Usted se presta como víctima. La hipótesis de este libro es antiquísima: la apariencia externa de todo símbolo es robo. Oyente y relator, lector y poeta, son cómplices de una tarea que, por correlato, consiste en la confesión del hurto.

Espero que la palabra robar adquiera un nuevo significado una vez se haya terminado de leer las cien páginas de El ladrón bajo el abrigo. La guarida del ladrón es siempre la «casa del lenguaje» (Heidegger). No todos los individuos tienen cierto lenguaje en común, pero andan en acecho por la palabra nueva. Cualquiera sea el lingo recíproco, es el comienzo, el abrazo, ahí donde se constituye la poesía. Verbalizarse poéticamente es hurtar y la valija del despojo es la exposición, la esencia al descubierto, lo que se hurta. Ladrón que roba a ladrón tiene mil años de perdón —así que no me culpen. Sea el abrigo todo lo que está bajo la piel, digno de llamarse esencia, y lo encubierto que ha pasado por el proceso de transferencia, de un ladrón a otro.

Sicológicamente, el proceso que transforma en ladrón se relaciona al apetito, íntimo y primario, por suplantar, como hiciera Jacob al pedir la bendición de su padre Isaac. Para sentirse bendito, separado de la escoria cotidiana y sus menosprecios, Jacob tuvo que agenciarse aquello que tuvo más valor para sí y que le fue auténticamente deseado. La bendición de su padre (la de su madre Rebeca ya la tenía) y el trofeo fueron una suma dual de estas ansias. Una vez, sintetizado por la verbalización, el buen decir que bendice, adquirió el tipo de presencia que quiso con el mundo. El ladrón, como el poeta, hablan desde y por la bendición para el mundo. Llamo a ésto la primogenitura.

Hay quien vende la buena comunicación, la buena-dicción, o sus relatos más sublimes o certeros, por un plato de lentejas; guisados de conformidad y de triunfalidad vulgar y envilecente.

Estos son los Don Nadie de la tierra, los Esaú, quienes no valoran la esencia de los símbolos y que, por tanto, tendrán un lenguaje de sobrevivencia, sin vínculos ni raíces de gratitud y esperanza. Contrario a su hermano Jacob, quien lo suplanta y se apropia de la bendición de su padre, Esaú se vuelve un perseguidor, el criminal resentido y torpe, porque no tiene más artilugios que la fuerza bruta y el regodeo en sus frustraciones y mediocridades. Jacob -convertido aquí en paradigma del poeta, ladrón cósmico y sublime, como Jesús entre ladrones-, es el creador nietzscheano que pisotea a la mediocridad del habla débil, el adorno y regulaciones burocráticas de una civilización barnizada y comodina. En este sentido, Nietzsche y Heidegger coinciden, dándole forma y apertura a grandes robos de las cosas cimeras del Ser, no para sectorizarlas en vanidad, sino deyectándolas en el poder del ser, hacia su guarida alquímica de espíritu: la poesía.

En la tradición de Jacob, yo prefiero la poesía y el hurto de lo que es señero, valioso más allá de la inmediatez del hambre y las cosas de poca cuantía. ¡Qué transmutación es posible por la poesía al redefinir el hurto y al ladrón!

En esta sociedad en que vivimos, marcada con la tendencia a dar precio a todo (y no valor), donde se dice que todo individuo puede ser tentado si se le llega al precio, el mío no será una sopa de lentejas.

Los potenciales más valiosos del ser me han llevado al punto de apetecer más valor que precio. Por tanto, yo robo y poetizo, me visto de sátiro, canto con las ninfas y me devuelvo al mundo, con rituales auténticos que hablan sobre lo que soy y aspiro a ser, por amor a Isaac, a Rebeca, a hombres y mujeres del mañana…

Obsérvese que algunos textos, orginalmente, pertenecieron a otras colecciones poéticas en preparación. En las mismas, los poemas habrían sido inserciones inconexas, sin aporte a la unidad esencial, temas perdidos como hojarasca seca. Aquí han hallado mejor lugar y propiciamiento.

PURGATORIUM

2007-02-22T21:29:00.000-08:00

PURGATORIUM * DE LOS MEJORES WEBLOGS

Un blog que se destaca por el «rico surtido» de estampas doxográficas, cachonderas; además de ser una especie de némesis de humor y risotadas (remedio idóneo para suavizar amarguras y otros pesares habidos en días malos), «Purgatorium» es un escaparate en el que sus autores —Ego Under y el Cosme— exhiben las últimas novedades tecnológicas, el barullo de la mercadotecnia, las ocurrencias y las expectaciones eróticas y sexuales existentes en la red. Prestidigitadores del teclado y del máus, los machines de esta página güeb han creado una elegante viñeta cibernética muy del gusto de los voyeristas. Se advierte en «Purgatorium» un trabajo nada fácil de compilación, acopio y recolección de chucherías en el prolifera de tocho morocho. No ocultan su ferviente militancia hedonista, precisamente ése es el prurito que le da el mérito de un blog de poca madre. Pedrería de curiosidades y extravagancias temáticas; y la prueba de que la vida también sirve para gozarse.

«Bueno pues no se que más darles (no es albur) es mentada de mad…..», dice su autor Ego under General; y, antes de mostrarnos la «Guía ilustrada para hacer galletas de marihuana», agrega: «Bueno pues aquí una pagina donde o ves porno o ves porno pero también bajas un chingo de programas para llenar los 80 GB de tu disco duro bueno algunos 20 GB otros 40 GB pero psss eso no me importa el chiste es que la chenes de basura» [Post del sábado 31 de julio de 2004].

Aquí va un bufetito boyerista made in «Purgatorium»:

Fotos chingonas de la aurora boreal
Una colección de muñecas inflables

Galerias diversas para que te la pases como el chinito desde el dia 24 el 25

Cómo saber tu nombre en chino

Una probadita de una fiesta yanqui

Mujerzuelas vestidas de personajes de cuentos de hadas
Foto shop de Hussein
Leandritas

modelos

y demás guarras y zorritas

INMACULADA DECEPCION

2007-02-22T14:30:00.000-08:00

DE LOS MEJORES BLOGS

Desde el extremo suriano de la Patagonia, Puerto Natales, el poeta Hugo Vera Miranda nos ofrece INMACULADA DECEPCION, un blog pepudamente literario y cuya consigna reza: «Mientras tengamos una gota de semen y una copa de vino seguiremos viendo los caballos verdes que otros no ven».

Se trata de una sitio blogueril dedicado a la elaboracion, compilacion de articulos estrictamente literaros. El trabajo de antologia poetica es otra de las faenas del autor de este blog. En INMACULADA DECEPCION hay de todo, como en botica: charles bukowski, umberto eco, antonin artaud, gregory corso, oscar wilde, cesare pavese, lautreamont, jorge teillier, arthur rimbaud, marqués de sade, dylan thomas, raymond carver, leonora carrington, césar vallejo, gustavo ossorio, jorge luis borges, jaime sabines, roberto arlt, allen ginsberg, vicente huidobro, enrique molina, alberto girri, antonio cisneros, carlos drummond de andrade, elena garro, rodolfo walsh, josé asunción silva, jotamario arbeláez, lucía etxebarría, peter weiss, francisco pérez perdomo, rené char, carmen ábalos, idea vilariño, robert desnos, roberto bolaño, nicanor parra, josé saramago, guillermo cabrera infante, roque dalton, juan carlos onneti, braulio arenas, luis sepúlveda, max aub, jack kerouac, guillaume apollinaire, marina tsvetaeva, charles baudelaire, isabel allende, oskar panizza, león trotski, ernest hemingway, philip van pyre, juan josé arreola, jean cocteau, ricardo piglia, Chesterton, juan rulfo, jonathan swift, patricia kolesnicov, albert camus y un repertorio que parece no tener fin.

En fin, un trabajo soberbio y de gran devoción hacia el mundo de la las letras. Un blog del cual los intelectualosos de pacotilla de este culo de San Diego deberían de tomar no solamente como ejemplo, sino como una lección preventiva para evitar que la literatura se diluya en el mar de las banalidades y de las mediocridades.
http://inmaculadadecepcion.blogspot.com/

A continuación tres poemas del HUGO VERA MIRANDA:

HAY UN TIPO QUE VIVE EN CALLE LIBERTAD

hay un tipo que vive en calle libertad,
tiene días de vida, la mirada potente
y el sueño eterno de felicidad maldita,
posee gramos de un celeste orgullo
y de resguardo un millón de abuelos sobrevolando.

mi hijo llegó para atormentar al tirano,
mi hijo llegó para navegar sobre el cielo,
mi hijo llegó para defenderme del tedio,
mi hijo llegó para darle una patada en el culo a la muerte,
mi hijo llegó para convertir el gol de chile campeón mundial,
para obsequiar un vaso de agua al moribundo,
para que nunca te falte el pan,
para que puedas amar tanto a vallejo como a tu vecino,
para que rías corras por el prado y dances,
para ascender contigo la montaña

ha llegado mi hijo; ha llegado para trocar
la miseria en vals, para que el barro
adquiera forma cristalina,
para que la gacela se abrace con el leopardo,
para que el barco llegue a puerto,
para que el astronauta regrese a casa,
para que cese el gusano de la injusticia,
para que tú y yo tengamos un despertar de amapolas
y seamos dioses eternos y en llamas.

BORRACHO EN LA MADRUGADA

no creas todo lo que viste y te dijeron;
niego haber pertenecido a las huestes de gilles de raiz,
pero sí estuve aquella tarde de noviembre en wyoming,
recuerdo el plymount azul que me dejó
frente al supermarket, acababa de terminar con samantha
y el cielo entero era nido de escorpiones,
catorce fueron los cuerpos acribillados aquel día,
logré eludir el cerco de la police
y aún con ella en mi pecho aterricé en santo domingo;
mi amistad con marcos pérez Jiménez fue mi aval,
violé a una monja, maté a un opositor e injurié a la luna.

estuve en viet-nam, tres álamos y piloté el enola gay;
bajo las órdenes del teniente coronel varela
sembré el terror en la provincia de santa cruz,
granada aún no despertaba el 19 de agosto de 1936
y yo ahí, frente a federico, el pulso firme y a pleno corazón,
no fue oswald, la cia, ni la comisión warren
quienes mataron a Kennedy en dallas,
declaro urbi et orbi mi culpabilidad.

por eso te digo; no creas todo lo que has visto,
no creas todo lo que te han dicho;
pero si así y todo aún insistes en denunciarme a la policía
porque te despierto borracho en la madrugada,
lo puedes hacer mujer, puedes hacerlo,
pero te advierto de una vez y para siempre,
sé precavida y torna vigilante el corazón;
acaban de nombrarme, comisario del pueblo.

EL KUKY

llegó con su gran falo atómico a puerto natales,
viajó de malmö, de amberes, de la población los nogales
¡ eso qué importa ! el viajó con su escroto fulminante
a conquistar el dulce encanto del clítoris natalino.

posee la mecánica exacta de los cinco minutos,
tierno con las tiernas y duro con las duras,
ensaya un melancólico aire ausente,
a veces cuenta un chiste o gira en el aire y rebota,
siempre da vueltas y vueltas sobre temas trascendentales;
como por ejemplo el sexo, de cómo cogen las suecas y la receta
de cómo mantenerlo despierto toda la noche.

kuky te ofrece satisfacción garantizada y una noche
perfecta de irrefrenable placer constante,
adora las hamburguesas, el cognac y un buen colchón,
confiesa que adora a su madre y asegura que es una santa,
yolanda, brígida y mara dan fe de aquello,
son las últimas tres chicas que se acostaron con el kuky.

las aventuras del kuky ruborizarían hasta el divino marqués,
para él -coger o no coger- esa es la cuestión;
de aperitivo una pelirroja, de primer plato una mozuela,
y de plato de fondo una gimnasta cubana; este alimento
carnívoro varía día a día según
las apetencias gastroséxicas kukianas.

kuky puede arreglar cualquier síntoma depresivo
con su maravilloso miembro hiperkinético;
el hambre, la guerra y el colon irritable
puede tener solución -según kuky- con un buen polvo;
y así va el bueno del kuky, prometiendo orgasmos
a diestra y siniestra, pero como comentaba una amiga;
una amiga que aún no se acuesta con el kuky,
al kuky sólo le hace falta ternura… no sé, tal vez;
o quizá solamente un buen polvo, un polvo fenomenal,
un polvo nunca antes visto; un polvo consigo mismo.

posted by hugo, julio 22, 2004

«FILTRO CEREBRAL ESPECÍFICO»

2007-02-22T14:28:00.000-08:00

«FILTRO CEREBRAL ESPECÍFICO» DE LOS MEJORES BLOGS

Además de masajista personal del perpetuo becario Heriberto Yépez, la Mayra Luna preside la regencia del güeblog «Filtro cerebral específico»; bitácora cibernética muy apartada de todo el coctel de cursilerías que facturan las madmuaselas norfronterizas desde los oscuros rincones del divague existencial. De las pocas minas que escribe librándose del papasal de galimatos y de futezas a los que recurren la variopinta fauna mujeril del «Tijuana Bloguita Front» y demás gallinas con espolones metidas a fulleras culturosas.
Dispensándole algunos desaciertos epistemológicos —yerros de su ingenuidad intelectual y de su educación sentimental— y, asimismo, descontándole sus afectaciones de retórica almidonada, puedo decir que el blog de esta ruca yepeziana se ubica entre lo mas «decentito» que hay en la blogósfera tijuanense. Y esa razón estriba en su preclara actitud intelectualista y en la marcado distintivo academico que se desprende de su discurso escritural; su actividad como bloguera se circunscribe a una especie de ejercicio mental que hace valer en la teta de vidrio como expresión simplificada y ordenada de datos informativos, a veces con aguda perspicacia, a veces mediante simplismos anedócticos y remembranzas que se impone en su sesera como problemas del tiempo presente. Un bosquejo interpretativo de teorías y experiencias librescas muy superior a la mayoría de las cantaletas feminoides de las otras blogueras extasiadas con las baraturas conceptuales y hundidas hasta el cogote en el cieno de la bochornosa frivolidad. Lo que sea de cada quien, esta ruca, Mayra Luna, creo que es de las pocas blogueras que no padece el síndrome de la bobalicona que padecen un carajal de manolas cuyos estornudos literarios no van más allá de la infraliteratura.

He aquí un trozo de su producción letrera:

BISEXUALIDAD DEL TEXTO

«Las grandes mentes son andróginas, decía Coleridge. He ahí la razón por la que considera que las literaturas de la antigüedad son obras insuperables. En ese tiempo, los escritores varones utilizaban su parte masculina y su parte femenina para escribir.

Sin embargo, cuando la amenaza para ellos llegó en forma de feminismo, debieron reafirmar su supuesta superioridad varonil a través de la escritura, para lo cual fue necesario crear utilizando únicamente su lado masculino, elaborando así obras incompletas.

Sin duda los mundos que proponían los autores antiguos eran mundos misóginos también; ya que al permitir que en ellos se fecundaran ambas partes, femenina y masculina, producían una obra de calidad superior.

Es imposible evitar que las carácterísticas de nuestro sexo se impriman en la escritura, pero es recomendable una fertilización mental para producir una escritura más compleja e individual, que poseyendo un género no se clasifique dentro de lo que erróneamente se ha denominado escritura “femenina” o “masculina”.

La fusión mental de ambos sexos en el autor crea una fertilización que genera escritura bi-sexual, llegando hasta un lector que recibe una escritura generada en el placer. [Post del viernes, abril 11, 2003].

«EL DIARIO DE UNA BOLA DE CABRONES»

2007-02-22T14:26:00.001-08:00

«EL DIARIO DE UNA BOLA DE CABRONES»DE LOS MEJORES BLOGS

Un güeblog colectivo donde las cabronadas de cinco cabrones —el Crimz, el Meteoro, el Negro Pretto Black, Sala verga y el VoKs— revisten fragmentariamente —sin la menor indicación, claro está— la «disjecta membra» que habrá de tener la literatura, específicamente el relato y la narrativa corta, en un futuro no muy lejano; y todo gracias a la vida fácil, banal y anodina. La imposibilidad absoluta de distinguir lo que «sí-es» de aquello que «no-es», la irreverencia de la moralidad, las causas serias de la tontería, etc.

«El diario de una bola de cabrones» es un preludio —cabeza de hormiga— que sirve de ágora — y botón de muestra— para cerciorarnos, aunque sea tentativamente, de los efectos y consecuencias ulteriores que habrán de resultar cuando la «gracia narrativa» de un escritor desista, repele o se deshaga de los embalajes estilísticos y de la prolijidad retórica. Una invención pastichera de inspiración gaseosa, sin sustancia, en la que todo se mezcla, y se proyecta sin tesis filosófica alguna, mediante un lenguaje descuidado, vulgar, de prosa escueta pero efectista por su armazón elíptico.

En los textos que contiene el blog «El diario de una bola de cabrones» subyace un aparente cúmulo de mamadas y de ocurrencias propias de chamacos veinteañeros, partidarios del valemadrismo juvenil que todavía padecen las fiebres del hedonismo intrascendente. Pero admitir solamente tal consideración es como nadar en aguas poco profundas, pues las pinceladas efectistas que hay en los relatos del güeblog de marras demuestran que ya ciertos estertores protoliterarios en cuyas líneas contextuales se aprecian la capacidad de síntesis y el embrión de una potencia fabuladora, elementos necesarios pero no suficientes, para lograr una buena reverberación literaria.

Enseguida presento cuatro relatos —El pene circunciso, Pene conoce a Vulva, El cigarro mamón y El blog— para que dar testimonio de la hazaña narrativa de estos blogueros hermosillenses:

EL PENE CIRCUNCISO

Había una vez un pene circunciso que se la llevaba asoleándose valiendo verga... en eso pasa un pene in-circunciso y le dice: —oye ¿qué pedo contigo?, ¿y la capa?... —me la cortaron, dice el pene circunso.... —oye y ¿qué pedo? ¿no te dolió?... a ver si te duele esto puto, le dice el pene circunciso... y le encaja una navaja en el cuello y lo circuncisa.
Posted by Negro Pretto Black, tuesday, November 23, 2004

PENE CONOCE A VULVA

Había una vez un pequeño pene que caminaba por la calle siempre peligrosa, caminó kilómetros y kilómetros sin encontrar otra cosa que concreto y asfalto. El pene estaba aburrido y deprimido hasta que vio una rara criatura del otro lado de la calle. Cruzó la calle y le pregunto: —¿Quiún eres tú?... "Hola soy vulva", dijo la criatura. El pene creció y la vulva se maravilló. "¿Quien eres tu que creces como resorte?", dijo la vulva... —"Yo soy el pene", contestó el pene, válgame la verga. —Mucho gusto, dijo vulva y ¿ahora qué hacemos?... Y el pene sonrió.
Posted by Negro Pretto Black, monday, November 22, 2004.

EL CIGARRO MAMÓN

O sea que había un cigarro cara de monda, bien mamón el cabrón, todo mundo lo odiaba al cabrón y pos se creía la gran cagada, benson & hedges era el cabrón, en eso llega un cigarro bien cholo, acá, sin filtro, de esos que les vale verga, y le dice: —"a ver pinche bensi, a ver si le vas bajando de webos, ya me tienes hasta el culo con tus pinches mamadas", durante la discusión llega una cigarra capri, y les dice: —"qué bola de nacos los dos ¿eh?, tipo que se la vuelan mil"; en eso se emputa el pinche alas, saca una navaja y le corta el filtro a los dos y quedan los dos tirados y el cigarro mamón le dice a la capri: —"qué onda ¿cojemos?"
Posted by VoKs, thursday, November 25, 2004

EL BLOG

Como surgió el nombre del blog... muy sencillo... estaba un cabrón viendo qué putas hacía en su casa, sentado enfrente de la computadora... y dijo: ¿qué putas hago?... en eso una rana que se infiltró en su casa dijo: ... blog blog.... y el vato, puta si es cierto... voy a hacer un blog
Posted by Negro Pretto Black, Sunday, December 05, 2004.

HUMPHREY BLOGGART

2007-02-22T14:23:00.000-08:00

«HUMPHREY BLOGGART» DE LOS MEJORES BLOGS

Un blog deliberadamente literario en el que su autor, el Chona Vergaca o el Nacho Mondaca, parece mover el discurso entre la felicidad y la resignación. El tiempo no lo trata mejor ni peor, pues se ha convertido en el personaje omnisciente de su vitrina bloguera, antes renuncia a su mujer que renunciar al personaje de Jampri Blogart. No hay retorno posible, se moriría el bato de tiricia.

Para Mondaca la inutilidad del escritor es tan sólo un mito, puesto que como escritor ha logrado mantenerse en pleno contacto con la realidad y dentro del quehacer escritural es como un trapecista que trabaja sin red. Tiene talento e ingenio narrativo y, además, una notoriedad que también se llama reconocimiento y respeto. Hacedor de relatos, ilustrado literato, divulgador de lecciones y formulador de lucidas reflexiones, provee a los lectores de breves sustanciosos discernimientos, obviamente que con las debidas críticas que, a veces, suelen ser neutrales.

Una conclusión mía: Mondaca tiene en su haber el defecto (¿o será virtud?) de asumir de manera recalcitrante una «política cultural» (o una «cultura política») tendiente a preservar las «formas» y las convenciones del diálogo con sus interlocutores, muy diplomático y amiguero es el chaval. Semejante postura lo lleva a soportar cansinamente ciertos asuntos —u opiniones temáticas— con los que no está de acuerdo; muestra cierto pudor que a veces lo vuelve cómplice en determinados atolladeros y desbarajustes teóricas. Accede cuando debería rebelarse y agredir verbalmente a criaturas insoportables que navegan con doble antifaz. Pero en fin, él es el anfitrión y sabe modular bien las inconsistencias.

Definitivamente, el Chona Vergaca es uno de los principales precursores de movimiento bloguero en el bronco estado de Sonora. Bato literaturalizador de la experiencia y gran conocedor de las relaciones miméticas entre el sujeto y el objeto, entre el «yo-hablante» y la «cosa-semántica».

Acudo a su vitrina blogueril de donde extraigo el siguiente articulejo humphreybloggartiano:

LA VUELTA AL MUNDO EN 80 BLOGS

«Post escrito el 8 de abril de 2004.
—Charlando con un bloguero camarada, norteño para variar, comentábamos que no es de extrañar la aversión que han manifestado algunos escritores en contra del blog; que pareciera un problema geocultural (¿qué chingados es eso?) pues estos escritores generalmente son del centro (¿del centro de dónde?) y que su alergia se originó, en cierta forma, por el hecho de haber llegado tarde al blog. Dicho de otra forma, porque los pioneros en materia de publicación electrónica fueron tecleadores periféricos, especialmente de Tijuana. Yo, por ejemplo, sin ser del centro, me ubico entre los que llegaron tarde, aunque eso no representa ningún conflicto para mí pues llegar tarde a cualquier lado es una de las cosas que domino ampliamente. ("Además tu no eres escritor, Humphrey". -¿Ya vas a empezar?-).
.—Algunos de los escritores gozaban de un prestigio consolidado o bien tenían pretensiones de instalarse en los corredores del oficialismo literario (no se refería a que gozan de becas) cuando los alcanzó la ola digital. Por aquí se fue la charla. Yo me quedé pensando si será mejor vivir en una bodega de la periferia que en un corredor oficial. Mi compa alega que se puede dormir bien en un corredor, con tal que no haya ratas o alacranes en el lugar (sic). Como no había nada que perder (algunos confiesan que fue "por novedad" o "moda"), los escritores reconocidos buscaron experimentar en esa ola pero, al mismo tiempo, se vieron inmersos en una competencia desigual con escribidores de otras latitudes, ajenos a la órbita concéntrica de las letras nacionales y con motivaciones incluso extraliterarias. En este caso, el alejamiento y el desapego a la vorágine centralizadora, como se manifiesta en provincia también en cosas de política o de impuestos, se ven matizados por cierto rechazo premeditado. En tal circunstancia, los competidores, desprendidos de la formalidad y la salamería que ha vuelto costumbre el oficialismo, encontraban en el blog una bitácora para expresar esa divergencia. Algunos lo hicieron explícito, otros simplemente ni se tomaron la molestia de hacer caravanas a los escritores reconocidos.
.
___Así, el blog hizo valer algunas de las características que lo distancian de otras formas editoriales: su descarada impunidad, su irreverencia innata, su vocación infractora frente a los cánones de la gramática, la sintaxis y aún la semántica, y su tendencia al atropellamiento temático. Esto, dejando de lado otros atributos como la coquetería del blog con el diseño gráfico, su plasticidad para combinar recursos fotográficos, intertextos, hipervínculos y varios etcéteras de los que ya se ha hablado. Estas características hacen del blog un ducto experimentalista por excelencia, un canal capaz de soportar las inercias de la formalidad académica y profesional de los escribas, pero también un instrumento lo suficientemente democrático para dar cabida al aventurero de las letras, al verdugo del lenguaje, al poeta incipiente, al adolescente reprimido o al tipeador con... con... este, con... con... ah, sí: con alzheimer.
—A unos cuántos años de su aparición en México, especialmente por la actividad del TJBF que creó Rafa Saavedra (linkearlo es un pleonasmo), muchos de los que se treparon con entusiasmo a la ola experimental, se fueron quedando en el camino por diversas razones. Otros, menos prejuiciados, se quedaron a compartir la utilidad y las posibilidades apenas exploradas que ofrece la publicación instantánea.Como la charla se prolongaba demasiado, quedamos en abordar el tema después de las vacaciones. No hay que perder de vista que el verdadero boom de los blogs en México apenas está por estallar. Compren su boleto, esta es la tercera llamada. (Digan no a la piratería y a la reventa)» [Posted by nacho, humphreybloggart.blogspot.com, martes, febrero 15, 2005].

LA RESACADA

2007-02-22T14:21:00.000-08:00

«LA RESACADA» DE LOS MEJORES BLOGS

Blog de blogs, no podía faltar en este recuento de vitrinas chacalonas el moridero de histerias epistolográficas y poéticas de esta valiosa bloguera. Poeta, ensayista, pintora y diseñadora son algunos rubros que sirven para engordarle la currícula vita a esta mina suramericana. La Luc ha venido desempeñando una importante labor literaria dentro de la blogósfera argentina y fronteras conexas.

Además de la faena que aplica en Resacas, la ruca también se deschonga con virtud y rigor en otras sucursales blogueriles como «Basura blanca», «Las edades de Luc-Luc», y «El jardín de Juancito».

Manifestación abierta de la insatisfacción espiritual y de la literatura en tiempos menesterosos son los signos inequívocos de su poesía que se forja sin densidad lirica, sin exaltaciones místicas, pero eso sí, de manera efusiva y cargada de musicalidad. Inteligencia y sensibilidad serian dos términos exactos para catalogar el quehacer escritural de la Luc.

A continuación va para el deleite lector una heterodoxia literaria de la Luc:

Dicen por ahí que la vida es un regalo de Dios.
Y también que "a caballo regalado no se le miran los dientes".
Yo no lo creo. En principio, los regalos implican un compromiso
de parte de quien los recibe y un interés especulativo por parte de quien regala.
No hay ofrendas desinteresadas.
A veces nos meten en verdaderos "peludos de regalo"
Y hay que cumplir, ofrecer algo a cambio
A dios yo no tengo nada para darle, excepto mi cansancio.
Tengo el vicio de mirarle los dientes a todas las acciones divinas.
Y este regalo los tiene decididamente en pésimo estado.
Dicen por ahí que la vida es un regalo de dios.
Pero...¿quedará muy mal si la devuelvo? [Resacado por la Luc, 17/2/02].

ISP (Intensificando Sensaciones Pedorras)

El amor es un reloj que no te dice nada, aunque le des cuerda o le cambies la pila. Si la música está en otra parte, o sale por detrás de luces verdes, es en vano buscar detrás de la mesa de luz.
Allí siempre lo que hay son arañas, pelusas y restos de alfajor.

No recomiendo el que no puedas parar de acariciarme. La fricción con mi piel produce una estática que hace que, cuando te bajás del auto, la puerta te de una patada. A veces jode mucho y ya no querés bajar más. Es como después de quedarse pegado a una Siam. O un poco menos.

No saber besar es la peor ignorancia que cualquiera puede tener. Eso, y no haber leído "Cien años de soledad".

El amor es media pizza abandonada en una esquina esperando que pase un indigente y se la lleve. O no, porque, ahora que lo pienso, la indigencia no existe (lo dijo Chiche Duhalde y yo le creo) Ergo, ¿el amor no existe?

[Resacado por la luc, 15.9.02]

ASAKHIRA

2007-02-22T14:19:00.000-08:00

«ASAKHIRA» DE LOS MEJORES BLOGS

Éste es un blog que (re)aparece como una dulce pulpa amarilla que poco a poco entra por la boca de los ojos. Una elegante vitrina cibernética cuyo formato denota una hibridación de lo «high tec» y lo «cuasibarroco»; diseñado cuidadosamente como si fuera un relicario y no una simple página güeb. Y es que se trata de un blog que parece haber sido estilizado para seducir el ojo. De volada llama la atención.

Los contenidos temáticos del blog Asakhira oscilan entre lo periodístico, lo historiográfico y lo literario. Bien armada de datos y haciendo acopio de fuentes bibliográficas, la gorda Arevalo es capaz de ilustrar culturalmente la tatema de cualquier sopenco ignorante. Proporciona una información actualizada del panorama sociocultural contemporáneo y lo suaviza el con tonalidades estéticas seleccionando con acierto tópicos literarios, epifanías artísticas y demás cosas que van de la ética a la estética y viceversa.

Entre toda esa diversificación, no obstante, y de manera infrecuente, se perciben en sus textos el tufillo gacetillesco y la teorización propia del académico ostión, pues utiliza los viejos moldes del articulo de periodístico, de tal manera que el «post» acaba en un estirado lienzo de palabras, y, de pilón, saturándolo de referencias y anotaciones enciclopédicas, muy del pelo de de catedráticos y de profesorcillos su pedagogía atelarañada. Excepciones poco estimables para la naturaleza del blog; lo demás está muy bien facturado.

Enseguida reproduzco un texto publicado en el blog de la Shakira Arévalo:

MURALLAS, BARDAS Y PAREDONES

«1600 a.C. - Cuenta la leyenda que los Cíclopes construyeron las murallas de Tirinto por encargo de Proito, rey de Tirinto y hermano del rey de Argos, Acrisio. ¡Quiénes más podrían haber construído las murallas de doce metros de altura y de cinco a siete metros de espesor!

Tirinto, Troya, Micenas y Orcomenos son las ciudades del mundo micénico en el que ocho siglos más tarde, Homero halló inspiración para escribir La Ilíada y La Odisea.

A diferencia de los grandes palacios del mundo minoico que le antecedió - carente de vestigios de ingeniería militar y cuyo centro es Creta -, los asentamientos micénicos que acunaron héroes, son una serie de medidas defensivas que se materializan en ciudadelas rodeadas por murallas.
***
La construcción de La Gran Muralla China inició alrededor del año 770 a.C.. Cuatro fueron las murallas que construyeron los estados del norte de la planicie dominada por la Dinastía Zhou para defenderse de los nómadas procedentes de las estepas. En ese entonces, la planicie se dividía en cerca de doscientos feudos, que al perder control los Zhou se redujeron a siete grandes estados que pugnaban entre sí por el poder.

Qin Shihuang logró en 221 a.C. unificar a los siete bajo su imperio y mandó construir los tramos faltantes para unir todas las murallas en una sola. El imperio tuvo también una sola moneda, un solo sistema de pesos y medidas, una sola ley y una sola forma de escritura. Del mismo modo, intentó el emperador unificar el pensamiento. Mandó quemar toda la literatura de Confucio por considerar que ésta promovía el libre pensamiento; y a todo intelectual lo sentenció a trabajos forzados en la construcción de la muralla.

Breve fue la duración de la dinastía Qin fundada por Shihuang, apenas catorce años; pero sirvió para establecer las bases de la China imperial que se desarrolló durante los siguientes dos milenios y que aún lleva su nombre: Qin se pronuncia chin.

La construcción de la muralla sólo se detuvo en el siglo XVII, bajo el predominio de la penúltima de las dinastías que reinaron sobre ese país, los Ming.

Esta misma dinastía construyó la llamada Ciudad Prohibida: una ciudad dentro de la Ciudad Imperial dentro de la ciudad de Beijing, que llegó a albergar hasta a diez mil cortesanos y a la que se protegió, con un foso de 52 metros de ancho, un muro púrpura de 10 metros de alto por 25 kilómetros de largo y so pena de muerte, de las intrusiones de los simples mortales. En ella se asentó el poder de los emperadores chinos hasta principios del siglo XX.
***
Durante el período transcurrido entre la edad de bronce y la edad de hierro, un conjunto de tribus semitas de las llamadas hebreas inmigró en el valle del Jordán, tierra de los cananeos (circa 1300 a.C.). Se les llamaba así más por razones políticosociales que étnicas: eran nómadas, no poseían tierra, gozaban de derechos limitados y trabajaban bajo contrato. Estaban presentes en todo el mundo antiguo desde Egipto hasta Asia Menor y migraban ahora en busca de tierras fértiles. Las que llegaron a Canaan desplazaron a los antiguos pobladores asentándose y con acciones militares. Ocuparon Jericó, la ciudad poblada más antigua (8000 a.C.), cuyos muros, cuenta la Biblia, cayeron por obra de Dios, probablemente en un terremoto. Antes (1500 a.C.) había llegado al valle un grupo de origen ario que sería el eterno enemigo de estas tribus, los filisteos, que denominaron a la zona Philistina.

A los hebreos sólo les faltaba conquistar la ciudad jebusea de Jerusalem para conectar los territorios bajo su dominio y aunque hubo una conquista anterior, no fue sino hasta que su rey David en 1003 a.C. la tomó, que esta ciudad se convirtió en capital de su reino. Su hijo, el rey Salomón, la embelleció y fortificó, pero la carga tributaria que impuso disgregó a su muerte a las tribus hebreas en dos grandes naciones: Israel con capital en Samaria y Judea, con capital en Jerusalem.

En el siglo VIII a.C., el rey Ezequías construyó la llamada Primera Muralla - siete metros de altura y siete de ancho-, cuando vio a Samaria caer a manos de los asirios. Dicha muralla fue destruida en 586 a.C. cuando Nabucodonosor, rey de Babilonia, conquistó Judea; y reconstruida 300 años más tarde, cuando Ciro, rey de Persia y conquistador de Babilonia, otorgó a los judíos la libertad y autonomía. Libertad que perdieron cuando Alejandro Magno conquistó a los persas y que ya no recuperaron, pues los romanos, que aprovecharon las guerras entre los herederos del conquistador macedonio para conquistar parte de su imperio, los expulsaron de la ciudad entre los años 66 y 135 d.C. por rebelarse más de una vez en contra de su dominio.

La ciudad y sus murallas fueron totalmente destruidas, inclusive las nuevas murallas levantadas por Herodes Agripa en el 41 d.C.; y sobre sus restos fundó en 131 d.C., el emperador Adriano, la ciudad romana de Aelia Capitolina.

Desde esos días la ciudad, que fue llamada nuevamente Jerusalem por los bizantinos, ha sido conquistada once veces y destruida otras cuatro. Las murallas que hoy la rodean fueron construidas por el sultán Suleimán el Magnífico del Imperio Otomano en el siglo XVI, siguiendo aproximadamente la línea de las murallas construidas por el gobernador romano.
***
Adriano no sólo fundó una ciudad romana sobre las ruinas de Jerusalem, también construyó un muro. La construcción de El Muro de Adriano - 4.5 metros de altura y 117 kilómetros de largo - inició en 122 d.C. tras la visita del emperador a Britania y concluyó cinco años más tarde. Su objetivo fue establecer la frontera norte del Imperio Romano de costa a costa en la isla, así como defenderla de las incursiones de los caledonios - nombre dado a los antiguos escoceses.
***
En el año 1653, los colonos y mercaderes holandeses que fundaron Nueva Ámsterdam en la isla de Manhattan, construyeron un muro de madera para protegerse al norte de un posible ataque de los indios algonquinos.

Los holandeses suponían que les habían comprado la isla en 1626 con bisutería y telas con un valor equivalente a 24 dólares, mientras que los indios suponían que la mercadería les había sido entregada como regalo. Se comprende que las relaciones entre ellos no fueran demasiado buenas.

El muro permaneció en pie hasta 1699, cuando la ciudad se debió expandir y sólo podía hacerlo hacia el norte. Junto a este muro corría una calle que era simplemente llamada Calle del Muro: Wall Street.
***
La mañana del 13 de agosto de 1961 los oficiales de la Republica Democrática Alemana empezaron a bloquear el libre paso entre Berlín Oriental y Berlín Occidental con alambre de púas y barricadas. La razón, contener la deserción masiva provocada por las condiciones políticas y económicas impuestas por el régimen comunista. El pretexto, protegerse de las intrusiones de los espías y provocadores occidentales. En pocos días, las brigadas de construcción reemplazaron las barreras provisionales con la construcción que sería conocida durante los veintiocho años siguientes como El Muro de Berlín.

El muro construido todo de concreto, era de 107 kilómetros de largo y 4 metros de altura. Cortaba 192 calles. Detrás de él había un amplio corredor profusamente iluminado y vigilado al que se llamó zona de la muerte, pues cualquiera que se atreviera a cruzarlo sería inmediatamente acribillado. Poco más de cien fueron los muertos. Una barricada bordeaba su parte oriental.
***
En Palestina se construye un muro de hormigón de 8 metros de altura que en su primera fase alcanzó los 150 kilómetros de largo y este año se extenderá otros 210 kms. más otros 90 para el llamado "cinturón de Jerusalem".

La construcción de La Barrera Israelí Anti-terrorista (cuyo útimo trazo puede verse aquí), incluso con las modificaciones al plan inicial presentadas este año, restará a los palestinos el control sobre casi el 46% de su territorio, considerando que está bajo control de la Ocupación el valle del Jordán en la región este de Cisjordania - exceptuando a Jericó - que es el 28.5%.

El trazo del muro ha sido hecho totalmente dentro de las fronteras de Cisjordania y serpentea dentro de ella para aislar y comunicar con Israel a los más ricos asentamientos israelíes que se encuentran sobre territorio palestino. Este serpenteo provoca que a su vera se formen islas o ghettos de formas extrañas, aislados y muy pequeños, que tienen pocas posibilidades de desarrollo; además de dividir el territorio por la mitad y de que en Jerusalem los palestinos están siendo practicamente confinados dentro de un extraño racimo de barrios sin posibilidad de crecimiento.

Por otra parte construyen también los israelíes muros alrededor de la franja de Gaza, inclusive uno que este año se adentró en el mar.

Un milón de dólares cuesta el kilómetro de Muro Israelí.

***
La construcción de los 22 kilómetros de muro con que los Estados Unidos planea proteger la frontera del Estado de California de las inmigraciones ilegales mexicanas, se reanudó recientemente luego de que el Secretario de Seguridad Nacional estadounidense autodispensara a su nación de cumplir con sus propias leyes ambientales a fin de agilizar la construcción de El Sistema de Infraestructura Fronteriza. El argumento en contra es que la ampliación de la actual valla afectará el ecosistema del estuario del río Tijuana localizado en su territorio y considerado por su biodiversidad, reserva ecológica.

Pero el proyecto continuará no sólo porque la ecología a uno y otro lado poco importan, sino porque forma parte de una estrategia más amplia y prácticamente militar que se aplica ya por poco más de 10 años para controlar el flujo y calidad de los trabajadores inmigrantes, que son indudablemente necesarios para mantener la competitivad de las mercancías manufacturadas en California.

Dada la desigualdad social que obliga no sólo a los mexicanos, sino a los latinoamericanos en general a ir detrás del sueño americano, éstos se han visto obligados a cruzar la frontera por sitios cada vez más peligrosos, donde los más débiles sucumben en el intento.
Al concluir su construcción, el sistema contará con "múltiples niveles de seguridad", entre los que destacan carreteras para agilizar el acceso de los agentes de la Patrulla Fronteriza y una cantidad indeterminada de cámaras y luces para disuadir la inmigración ilegal» [asakhira.blogspot.com, 11.10.05].

«SÍNDROME DE ESTOCOLMO»

2007-02-22T14:17:00.000-08:00

«SÍNDROME DE ESTOCOLMO» DE LOS MEJORES BLOGS

Trocado en las convicciones de la reivindicación chicana, en los avatares de la lingüística y en todo aquello de relevancia política y cultural, el blog de Julio Martínez, alias el «Sueco», marca su rumbo transfigurándose en distintos formatos, de acuerdo con los dictados del ingenio, la imaginación y la técnica. Esa es la lógica de mi chompa el «Sueco»; y las explicaciones están de sobra, dada la obviedad.

«Síndrome de Estocolmo» es un sitio virtual de sedimentos epistemológicos, de mudanzas lingüísticas, de labor hermenéutica y de opinión política. Aunado a que también proyecta sus respectivas reverberaciones literarias. Un blog suficientemente significativo en el mundo de la blogósfera que cuenta con un macizo bonche de lectores que se triangulan geográficamente desde la vieja chancluda llamada Europa, marcando línea hacia Suramérica y subiendo hacia Mexitlán de las Tunas y los Yuanites.

Por su empeño y afán bloguero, el Julio comparte la idea de que la utilización del blog como plataforma expresiva, le ha devuelto a los seres humanos lo que en antaño la imprenta le quitó, es decir, la forma comunitaria de participar en la escritura y la lectura, en acto de congregación social aunque sea a distancia.

http://aztlan2.blogspot.com/
Ahora presento un texto que tal vez no sean «letras enmohecidas» sacadas de un tambo (bote de metal, dixit el «Sueco») arrejolado en cierta esquina de un lote baldío:

PENSAMIENTOS DE UN BILINGÜE TIJUANENSE EN SUECIA

«Supe de la narrativa del Norte* fuera de la Baja. Lo supe, sin duda alguna, por medio de la revista semanal Proceso. Lo importante para mi, en este día que recuerdo esto, es que me acuerdo que me entusiasmó un aspecto importante de la narrativa del Norte: su sintáctica, la cual Daniel Sada fue su interlocutor y ejemplo singular.
En ciertos aspectos es realivio para mi no tener que ajustarme al standard inglés en las letras hispanas que este año han sido de las más que he derramado con singular profusión aquí en este blog.
Y lo que pasa es que en el ámbito de la cosmovisión inglesa hay ciertos criterios que no sé muy bien si están fundamentados en hechos científicos o es mero producto de leyendas urbanas, quizá séase un lastre de los siglos XIX, XVIII
Y es que los gabachos, creo que por igual les sucede a los francófilos, para el lenguaje hay ciertas edades donde existe un tope para alcanzar un nivel mental óptimo. Para el mundo anglosajón el mundo del lenguaje, y por ende la contribución que uno pueda hacerle al lenguaje, tiene que ocurrir entre la adolescencia (Rimbaud comes to mind) y/o los early 20's, muy early, algo así como 20 o 21, perhaps 22 y pushing it, 23. Pocos casos así se dan en el ámbito del mundo de Castilla, Borges sería uno, por ejemplo, quién empezó su carrera literaria muy joven y lo que le ganó el título de genio por el resto de su vida.
Cosa que esto explica el porqué no se ven muchos autores del habla inglesa en edad avanzada, Norman Mailer, Joan Oates, Harold Pinter, [quizá por la percepción protestante de que lo viejo ya tuvo sus 15 minutes long ago] son ejemplos raros que se encuentran en el mar donde predominan ejemplos como la ola hindú que representan Rushdie, Arundhati Roy, Hanif Kueishi et al [abro un pequeño paréntesis para hacerles notar como es que el hispanicismo que recientemente se ha enarbolado del mestizaje no puede aceptar voces otras más allá de las que consideran 'cultas' a comparación del habla inglesa que no sólo se enarbola del mestizaje lingüístico que otros parlantes del habla inglesa tienen sino que las incorpora a su lenguaje propio, nótese por demás como el español está preñado de rechazos en lo que concierne otras voces de otros parlantes hispanos que no sean los ya aceptados de Castilla propia] amén de Jamaica Kinkaid, Sandra Cisneros, Luis Alberto Urrea, Richard Rodríguez, Kazuo Ishiguro, y otros muchos más, pero la circulación de la narrativa inglesa suele prestar más atención al joven que al viejo, cuestión de culturas pues es obvio que en México, por ejemplo, se aprecia mucho la vejez por sus obvias connotaciones, sabiduría, experiencia, etcétera; dentro del habla hispana la cosa es a revés, dentro de nuestro colectivo literario abundan los autores de la tercera edad y se les admira, se les apapacha y hasta se les pone en pedestales que ni la madre naturaleza podría derrocar a no ser por mano propia.
Es por eso un realivio tener mi edad y no tener que andar preocupándose de que uno está muy viejo ya para andar deletreando letras hispanas, ese tabú, simplemente, no existe en la cosmovisión del hispanoparlante. Si bien no podré contribuir con mi lenguaje al avance del idioma de Castilla por lo menos me queda la satisfacción de que tampoco se mira mal ser un viejito cocho y por demás con ínfulas de escritor» [Post del miércoles, 7 de diciembre de 2005].

«VOZ DE LUNA»

2007-02-22T14:14:00.000-08:00

«VOZ DE LUNA» * DE LOS MEJORES WEBLOGS

http://amarvozdeluna.blogspot.com/

La repetición incesante de la alocución «Voz de LuNa» para designar títulos de poemas, nombres de revistas, discos y demás menjurjes ha convertido la a esta enunciación en un (des)gastado cliché; y tanto salta a borbollones que, por obra y gracia de los practicantes del circunloquio, ya se ha vuelto una machacosa metáfora.
Digo lo anterior no para ilustrar al vulgo, sino para advertir que la autora de este blog nada tiene qué ver con un supositorio cultural que se reverencia —como pérfida imitación— con mismísimo ribete de «VOZ DE LUNA» (me refiero a un CD de poesía que ciertos artistillas quintopatieros, carroñeros del negocio guainero LA CETTO, presentaron, el día 19 de noviembre de 2004, en un tanichi cafecero ubicado en la colonia Playas de Tijuana; la recua de seudoestétas la integran estos julanos y julanas: Alejandro Elías, Mónica Morlales, Hadia Farfán, Elizabeth Sobarzo y Sharon Vázquez, elite parasitaria, incapaz de valerse por sus propios chochos y tolongos).
Así que no confundir la nomenclatura del blog de esta chavala, Alejandra Martínez, con el ribete usado por los beneficiarios de las miserias culturales que ya he citados, y que se dan bombo y aplauso en este sitio de internet: http://artistas-artistas.blogspot.com/.

Dado el anterior hachazo, pasemos a las figuras de dicción lírica. Dicho sin perogrulladas, «Voz de Luna» de Alejandra Martínez es un blog de contenido enteramente poético. Alejandra es una morra de 18 años que ha empezado a cumplir bien con la catarsis poética. Con los defectos inherentes, la poesía de la Alex tiene lo suyo; está elaborada mediante una técnica simple, pues ella no recurre a la pesada ornamentación ni al embellecimiento artificioso; más bien lo que resalta como cualidad intangible son las expresiones emotivas, aparentemente repentinas y de toque rápido.

En conclusión, se trata de una quehacer poético en el que se pinta el mundo tal como la progenitoras de las expresiones emotivas así lo siente, una efusión lírica que no propende a la evasión, tampoco busca darle sentido a los arcanos, ni se pierde en los delirios egocéntricos. Sencillamente representa el subjetivo poder liberador que tiene la palabra.

No es fácil entrar al mundo verbal de la poesía, Alejandra lo ha logrado.

A continuación ponga a ojos del lector o de la lectora (según sea el caso) estos poemas de la Aleja:

ME SOBRAN CARENCIAS

No quiero querer
ni que me quieras
no quiero dar
ni que me des,
no quiero estar
ni que tú estés.

No quiero mucho
ni quiero poco
querer es nada
amar lo es todo.

Tengo un vacío
atravesado a tres palmos de mi cuello,
no busco más
no busco menos,
sólo lo justo para este hueco,
para dar llene a este sentimiento.

Lo triste de amar lo que ha sido
es no entender que ya fue,
te tengo metido en el pecho,
estés o no estés,
teniendo aquí tu cariño,
guardando muy bien el despecho,
no me hace falta nada,
sólo me sobran carencias.

UN MUNDO

Hoy no pienso hacer nada...
sólo quiero morirme un tiempo,
y renacer en un mundo
en el que no exista
ni el pasado, ni el futuro.

En el que no tenga que extrañar,
porque nada he perdido,
porque mañana no estaré,
porque no existe el ayer.

En un mundo donde sólo sea
y no tenga que vivir,
donde el tiempo pase bajo mi mirada
incrédula del ser,
donde el tiempo camine con cada parpadeo
y se detenga con mi sueño.

Quiero renacer en un mundo
libre de mi, indiferente a ti,
que colapse con solo sentir,
que no me pida más que mi mirar erguir
y me excluya de él
cuando desee no existir.

Quiero un mundo que no exista,
que por no existir me olvide,
que por olvidarme sea,
quiero un mundo que sin mí existe...
y que conmigo se extingue •

«ROADSIDE PROPHETS»

2007-02-22T14:11:00.000-08:00

«ROADSIDE PROPHETS»
DE LOS MEJORES BLOGS

http://dharmabumbs.blogspot.com/

Blog chilaquil a cargo de la «Oruga gritona»; bato bloguero al que le da por negar la cruz de su parroquia bloguera o cuando emprende el vuelo oblicuo de golondrina que reniega de sus alas.

«ROADSIDE PROPHETS» es una vitrina cibernética cuyos textos son el resultado de un ejercicio critico de alguien que conoce bien los terrenos que anda pisando; hay hibridez genérica pero en su discurso escritural tienen más peso los ripios del periodismo (digamos que el literario, no el periodismo de los gansadas repetitivas y aduladoras).

Pero como a toda virtud se le atribuye algún vicio; y al decir esto me refiero a las dicotomías que se desatan cuando la «Oruga» incurre en desaforados gritos de protesta cuando plantea el problema y no da sugerencias de posible solución:

«....se habla de literatura en los bares desnudistas mientras los escritores (los Escritores de Verdad) se comportan como putas (con perdón de las mismas)» [La Oruga Gritona, post titulado «Distrito Federal, el duelo»].

Entonces, la fluidez cambia a rigidez, y la gracia se torna en pedantería:

«...esta bitácora, un foro para exhibir su miseria humana, y las razones por las que ha sido expulsado de tres países» [La Oruga Gritona, post del domingo, 11 de septiembre de 2005].

¿Tendrá esto qué ver, precisamente, con el apelativo que el bato se ha dado: «Oruga gritona»?Pero es peor la tiña, dijo mi agüelita, porque es un blog ameno y un poco erudito, aunque a veces la mentalidad de su autor derive de una simbiosis contradictoria entre «logos» de la tradición conservadora y el «pathos» de la postmodernidad que intenta anular historia; simbiosis que podríamos llamar herencia cultural o convicción ética-política, por esa dosis de fatalismo histórico y esos juicios de moralina arcaica que se avizoran en algunos textos. Tendencia que se puede superar si se acepta lo heteróclito; lo demás, al puro putazo. Porque la «Oruga» no tartamudea para decir las cosas; cuando vierte opinión lo hace sin mariposeos, es decir, cuaja la reflexión y luego, sin recurrir a protocolos, dispara la idea en línea recta. En el blog de marras prevalece un interés considerable por la literatura, el ejercicio periodístico y la música; lo que, al mismo tiempo, convierte al blog en un autentico medio de difusión que ha dejado de ser un simple escaparate particular para exhibir vacuas intimidades; libretita-güeb usada para postear recaditos mamones o emitir estúpidas e insulsas confesiones que nunca no debieron salir de la maceta del melolengo que las escribió.

Ahora los invito a saborear un buen texto de la Oruga Gritona:

5 RAZONES PARA NO ESCRIBIR UN BLOG

1. Los gurús del bló.
Esos que siempre están en los top de los rankin, esos que hablan de usabilidad y amigabilidad, esos que definen el in y el out blogguero, esos que saturan el flikcr con tomas digitales de sus últimos gadgets... en lo que a mi respecta han logrado convencerme de dos cosas: a)que la revolución de los blogs consiste en que las compañías informáticas no necesitan gastar más en publicidad: siempre habrá un orgulloso geek que gustosamente se las hará gratis, y b)que la informática y todo su universo críptico es la pasión más aburrida del mundo (si de esa forma escriben sobre los que les gusta, no quiero estar cerca cuando hablen de lo que les aburre).

2. Borjamari
Un medio tiene la crítica que se merece, y por esa crítica se mide al medio.

3. Los anticulturosos
No tengo la menor intención de revisar el diccionario, pero de existir el término "culturoso" seguramente definirá algo que no tiene que ver con los blogs. El término se ha empleado para defenestrar los blogs con aires literarios o artísticos, o meramente culturales, especialmente si son buenos. A mí, cada vez que alguien lo utiliza, me recuerda a Kiko (¿o era la Chilindrina?) diciendo "¡Ay, si, te crees mucho!" en El chavo del ocho, algo que demuestra que la mexicanidad está más arraigada en los blogs de lo que se podría sospechar. Esta frase se utiliza cuando uno de nosotros detecta a otro que, sospechamos, puede ser o más rico o más guapo o más listo para neutralizarle con la burla infantil. Es pues una de esas palabritas que no definen a quien la recibe, sino a quien la dice. Si un poema te da comezón, pues corre y hazleun fotolog a tu perro... Y por otra parte: si la experiencia, el conocimiento, el arte, la puta expresión de una vida no se reflejan en un diario personal, ¿en dónde mierda se han de poner?

4. Frank Zappa
"Una bola de tipos que no saben escribir escribiendo para gente que no sabe leer". Hablaba de la prensa musical. A juzgar por ello, la mayor parte de los bloggers son periodistas musicales. ¿La más reiterada recomendación de los manuales de estilo para escribir blogs exitosos (sic)? Redactar textos cortos. Vete a redactar menús de Burguer King y deja de chingar la madre.

5. Los blogs más allá del blog
Cuando se cita a un blog exitoso (sic) se habla de aquellos que han sido citados por la prensa escrita, aquellos cuyos autores han sido entrevistados o en la prensa escrita o en la radio, o (mega de megas) en la tv. O bien, todos aquellos blogs que se han convertido en libros. Vamos, amiguitos, ¿no era que la blogósfera es el NUEVO MEDIO? ¿Porqué diablos iba a necesitar de la validación de los arcaicos medios tradicionales? ¿No era que todos ustedes, hijos del hipertexto, no tocaban una hoja de papel ni cuando van al baño? En el fondo, el bloguer promedio quiere la fama por el método más rápido: el adsl que lleva a los altares de la devoción mediática. Que tengan suerte.

Con ello, me gustaría que queden claro dos cosas: a)éste no es un blog. No sé lo que es, pero no califica como blog y el autor tiene demasiados kilos de más para ser un blogger, así que ustedes sabrán, y b)tampoco son blogs los que se enlistan en la barra izquierda, pero en toda caso se pueden visitar, y siempre la visita valdrá la pena, y el regreso. Al menos, son de las muchas razones para seguir aquí» [La Oruga Gritona, post del jueves 3 de noviembre de 2005].

«BORJAMARI»

2007-02-22T14:08:00.000-08:00

«BORJAMARI» DE LOS MEJORES BLOGS

http://borjamari.blogspot.com/

Ácidamente corrosivo (o si se prefiere decir corrosivamente ácido, que al fin y al cabo cualquier hipérbaton pega igual), Borjamari ni una pluma deja cuando de pelar gallinas blogoríferas se trata. Dicho de otra manera: no deja culo quinto cuando.
Con ojo clínico observa y pone bajo su lupa la pedantería devenida en blog. Una especie de Wilhelm Reich en combinación con Paquita la del Barrio y el doctor Lamoglia, sólo que en los andamios y sótanos de la blogósfera.
Algo más o menos asi.

En Borjamari no hay sentimentalismos cursis que valgan ni se desperdicia la inteligencia en elogios para favorecer a partisanos del chupapollismo. Su crítica es toda un feria del tiro-al-blanco que tiene a su disposición para echarle chingazo a cuanto monigote farsante se asome nalgueándose de su estulta bisuteria; nadie se le escapa: bulsheteros, cretinos, gilipollas, embusteros, falsos intelectuales, feministas hipócritas, poetas de ocasión y otros ejemplos de la peor basura que se aglomera en pixeles y memoria caché.

En fin, la pobretería mental que ulula por el ciberespacio. Borjamari es —por gusto, vocación e iniciativa propia— un destapador de cloacas que denuncia y exhibe el pudridero del mundo blóguer; un hacedor de fosas sépticas para la imbecilidad cultural. Tarea inagotable dada la avalancha de mierda habida y por haber en el maravilloso reino de Blogolalia.

Borjamari es como el ciego en el país de los tuertos, pero el ciego que ve porque observa con mirada sicológica la podredumbre egotista del individuo alienado y barzota que la juega de muy chinguetas. Y esto ya lo dijo alguien que lo leyó antes que yo (y perdón por la cacofonía):

«Y todo esto no quiere decir que no opine que el fenómeno de los blogs tiene su gracia y su interés, que tiene su coña (sólo a veces) leer a alguna persona normal entre tanta tontería de imbéciles que se creen cerebritos. Lo que lo estropea todo es precisamente lo que Borjamari critica con tanta razón: el ego como única razón de la existencia de la mayoría de los blogs. Por eso os jode tanto que no se calle. La mediocridad es perfectamente soportable, pero si se mezcla con engreimiento, es de lo peor».

A continuación ofrezco dos textículos borjamarianos:

Weblogs políticos o entre tantos tiene que haber de todo

«La alergia, poco menos que obsesiva, que habitualmente existe en este blog a cualquier tipo de bitácora considerada "política", está fundamentada no sólo en el escaso interés de quienes garabatean aquí hacía ese tipo de "entretenimiento", que también, sino como un mecanismo de defensa para no entrar en la pelea dialéctica de establecer "autenticidades"; cualquiera de los "bandos" no sólo considerará su discurso como el único coherente y !por supuesto! verdadero, sino que rápidamente tacharán de "contrario extremista" a todo aquel que no esté de acuerdo con ellos.

El fanatismo y la visceralidad con el que habitualmente se desfogan estos aficionados cachorros (los comportamientos, por suerte para todos, suelen ser bastante más recatados cuando hay "sueldos" oficiales y/o oficiosos de por medio), independientemente de su ideología, suelen estar alejados de la realidad de una forma directamente proporcional al fanatismo que profese su autor.
La verdad es que, como ya dijimos alguna vez, dejando al margen las ideas particulares de cada una de ellas, hay que reconocer que el abanico ideológico no puede ser más abierto, aunque eso sí, todas parecen cortadas por el mismo patrón: unos panfletos demagógicos y soberanamente aburridos que serían la envidia de cualquier departamento de propaganda del correspondiente partido.
Y además lo hacen gratis.

Pero no todo es blogbasura en estado de putrefacción, hay que escudriñar mucho pero entre tantos egos y personajes, entre tanto arrabalero oxidado que se empeña en levantar el brazo o el puño según le diga esa mañana su adorado dios-contertuliano mediático correspondiente, también hay algunas que pueden merecer la pena.
Cuestión de buscar» [Borjamari].

Reflexiones en blanco y negro: o nadear en la nada

«Con las bitácoras "hiperrealistas" de formato adolescente (y el término no tiene que coincidir exactamente con una determinada edad biológica -aquí un caso evidente-), ocurre lo mismo que con esas mujeres, recatadas ellas, que jamás llegaron a enseñar un pecho en público pero que en cuanto son madres el pudor se convierte, como por arte de magia, en un puro y duro exhibicionismo que no respeta ninguna circunstancia; como si el pecho del que mamara el niño no tuviera nada que ver con aquel otro que se pasaron su vida escondiendo.

"Reflexiones en blanco y negro" es un ejercicio de amamantamiento continuo, una constante exhibición de fragmentos de vida, aburridos, monótonos, mal escritos y que apenas pueden ser leídos sin bostezar varias veces en cada post. Ninguna vida puede ser tan insulsa como la que describe su autora, hasta la más aburrida figura de cera tiene más acción que la detallada en esta delirante bitácora que desafía las leyes del aburrimiento contándonos una y otra vez, desde su cómoda posición occidental: calentita, cómoda y saciada, lo pacifista, cool y enrollada que puede llegar a ser una después de pegarse "un maratón de 48 horas frente al ordenador" con la boca llena de surrealistas "solidaridades" en posesión de eso aún más abstracto que cursi llamado "valor humano".

Solidarios de salón colocándose la inútil y folclórica pegatina humanitaria que aplaque su mala conciencia por pertenecer a las injustas minorías que vivimos razonablemente bien a costa de la apocalíptica pobreza de tantos millones de seres humanos que a lo único que pueden aspirar desde que son paridos es a la supervivencia en condiciones límites. Ya que no está dispuesta a abandonar sus comodidades sería mucho más honrado que se callara.

Al menos es la demostración de que los weblogs son un género "nuevo", igual que las castas señoras solo se sacan el pecho para darle de mamar al niño y nunca se les hubiera ocurrido hacerlo en cualquier otra circunstancia, tal cantidad de simplezas y de obviedades uno nunca se propondría contarlas de no existir este indefinible invento que llamamos bitácoras» [Borjamari].
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«BLOCK DE HOJAS AMARILLAS»

2007-02-22T14:05:00.000-08:00

«BLOCK DE HOJAS AMARILLAS» DE LOS MEJORES BLOGS
http://trujillo.blogspot.com/

Epítome de las prácticas monopólicas en materia del jesuitismo literario norteño, y prueba fehaciente de que la significación de una obra no se encuentra encerrada en el texto mismo sino en la tradición de casta y en cosificación del producto que se convierte en patrimonio cultural del estado.

Se incluye aqui con las reservas de ley, es decir, sin considerar que padece el síndrome de la «creativitis» (pues ha escrito más de cien brolis) ni tampoco por su condición de cachorro culturoso del panismo iletrado (a este asunto ya le he dado muchas vueltas), sino por el hecho de que el «Chamán de las letras del desierto», como sujeto superestructural de la vieja guardia, es de los pocos escritores que ha instalado su «casa chica», sucursal bloguera, en este gran desahogadero de los escritores no publicados.

Gabriel Trujillo no se guarda las distancias en torno texto de papel y el texto pixeliado, una de las fallas graves de la generacion de literatos que se mosquean reivindicando el formato de Gutenberg, rechazando con renuencia conservadora las ventajas del chichi de vidrio. Con su «Block de hojas amarillas», el barbudo chicalense se desviado del viejo canon y aprovecha las virtudes que la blogósfera ofrece.

Esa es la razón por la cual le hago aquí campito, y porque al menos en la conciencia culpígena de míster Trujillo se alberga la esperanza bajtiniana de que ningún sistema de valores define para siempre al mundo.

A continuación un texto trujillesco:

En defensa del término literatura bajacaliforniana

«Clasificar es una antigua costumbre humana, es una forma artificial y muchas veces arbitraria de ordenar el mundo para poder comprenderlo en sus factores esenciales, para poderlo ver en sus detalles distintivos. Clasificar implica darle un sentido a una realidad determinada, que a veces es visible para un amplio grupo de observadores y a veces solo es perceptible para quien lo clasifica de tal o cual manera. Clasificar es emitir una opinión y suscita en la mayoría de las ocasiones amplias controversias y enconos entre los clasificados, como en nuestra entidad ha sido el caso de los términos literatura fronteriza y literatura bajacaliforniana, términos polémicos porque han sido vistos primero con desdén gremial y después con alarma, como amenazas a combatir por los propios escritores del estado que veían en ellos una falsificación del verdadero propósito de su labor creativa, de su pureza conceptual como creadores sin cortapisas ni temáticas establecidas de antemano, como si el propio término de literatura bajacaliforniana, por ejemplo, fuera una camisa de fuerza para su imaginación.
Los puristas radicales hablan de que solo hay literatura a secas y punto. Ponerle un adjetivo es una restricción en el peor de los casos y en el mejor, una pérdida de tiempo. Pero estos puristas olvidan que el afán clasificatorio no nace sin motivos: cuando hay suficientes elementos en común dentro de una actividad humana concreta comenzamos a buscarles un perfil que los singularice, una identidad colectiva propia. Así sucede en el caso de la literatura cuando se escribe en la frontera sobre la temática que sea, pero con un enfoque fronterizo de la realidad poetizada, narrada o dramatizada en sus textos, o cuando se escribe en Baja California o sobre aspectos inherentes a nuestra entidad. Bajo estas condiciones, ?por qué no hablar de una literatura fronteriza o bajacaliforniana si ya hay suficientes obras para describirlas con tal nombre?
Lo que disgusta mayormente a los puristas es que creen que una clasificación regional de la literatura los rebaja de rango artístico. Piensan, erróneamente, que lo fronterizo no está a la altura de la literatura mexicana o universal y lo bajacaliforniano mucho menos. En sus prejuicios (un centralismo adoptado como creencia propia, una jerarquía que deploran pero a la que le rinden pleitesía acrítica), ellos mismos ven el término de literatura bajacaliforniana como sinónimo de provincialismo y eso los enoja pues se consideran escritores cosmopolitas que no merecen una categoría tan poco glamorosa. Pero esa es una falla de percepción: lo geográfico no está relacionado directamente con la calidad. Decir literatura bajacaliforniana, por ejemplo, es solo una forma de se?alar el origen de una escritura, no su valor en sí. Un buen escritor lo es por lo que escribe y cómo lo escribe, no por su ubicación territorial. Esta solo sirve para darnos una idea de un escritor o de un grupo generacional en vinculación con su propia época y con las circunstancias de vida que enmarcan su itinerario creativo, sus constantes de fondo. Clasificar es clarificar, es fundamentar una historia literaria o la crítica de una obra a partir del ecosistema cultural existente a su alrededor.
Muchos creadores solo quieren ser artistas y que su obra no sea vista en el contexto regional donde se hace y conforma, sino en el mercado nacional o mundial del arte. Ellos y ellas están en todo su derecho de verse así, de considerarse espíritus libres de toda sujeción temporal o espacial. Pero clasificar una actividad no es labor de creadores sino de críticos, periodistas e historiadores del arte. Es una manera de hacer comprensible, para el público en general, las distinciones de una tarea creativa con respecto a su entorno en primer lugar y luego con respecto a otras obras similares y a otros autores surgidos en circunstancias parecidas, sean estas el desierto, el paisaje urbano o las condiciones de vida en plena frontera Baja California-México-California-Estados Unidos. Lugares y tiempos específicos con obras literarias y escritores igualmente específicos. Realidades compartidas con resultados creativos que, en suma, hacen una literatura delineada por lo que sus autores dicen y callan, exhiben y ocultan. Datos obvios para construir un retrato hablado de nosotros mismos.
De ahí que decir literatura bajacaliforniana nos sirva para estudiar, con mayor profundidad y detalle, la creación literaria que aquí se manifiesta. Al darle tal clasificación nos permite definir sus contornos, advertir sus constantes de forma y fondo, precisar las características que en ella aparecen con mayor frecuencia. Los propios escritores de nuestra entidad pueden sentir que tal retrato hablado no corresponde al personaje real, pero quien esté interesado en investigar lo que escribimos y no lo que creemos que escribimos, en indagar cómo y por qué hacemos literatura en este rincón del mundo, descubrirá que ya existe un corpus de obras literarias que reflejan lo bajacaliforniano o lo fronterizo, independientemente de su valor artístico o de las declaraciones en contra de los propios creadores. La literatura bajacaliforniana existe, pues, en la medida que críticos, ensayistas y periodistas culturales van descubriendo puntos en común entre escritores de distintos géneros y generaciones. No es, la literatura bajacaliforniana, un lastre para sus autores, como no lo es decir literatura bávara o poesía antillana o teatro neoyorquino. Son solo formas de indicar la relación que hay entre un artista y el entorno en que lleva a cabo su creación. Un entorno que su obra puede no mencionar por nombre pero sí por usos del lenguaje o giros idiomáticos, una realidad que vive tras su prosa o su poesía sin necesidad de ser anecdótica.
Por eso la literatura bajacaliforniana es una manera de hacer visible este lazo muchas veces indetectable entre nuestros autores y su ubicación geográfica y cultural. Un lazo que no les impide escribir para el mundo entero y creer que lo propio es un lastre para su reconocimiento internacional. Tal prejuicio sería seguramente motivo de risa para James Joyce y William Carlos Williams, para Constantino Cavafis y Octavio Paz, para Fernando Pessoa y Yukio Mishima. Escritores que no rehuyeron ni lo propio ni lo ajeno, ni lo nativo ni lo extranjero. Así que sigo diciendo que el término literatura fronteriza o bajacaliforniana nos ayuda a comprender quiénes somos desde una perspectiva a la vez histórica y contemporánea, comunitaria e individual. De ahí que el estilo de un autor y la marca de un paisaje, de una forma de vivir el mundo desde un rincón específico, desde una zona particular de nuestro planeta, se traduce en términos de escritura creativa, de imaginación en marcha, de retrato hablado no solo de un autor o de una obra sino de un conjunto de escritores/escrituras que pueden ser leídos(as) por las dinámicas de su entorno y por la postura personal de cada uno de ellos y ellas al reaccionar ante este negándolo o asumiéndolo como suyo. Clasificar es, finalmente, creación de una red de correspondencias de la que nosotros mismos, el creador y el crítico, formamos parte: una bola de nieve que crece con cada obra y que va forjando nuevas formas de vernos a través de un contexto espacial que nunca cesa de aumentar su presencia en autores y obras, en comentarios y críticas. Y a pesar de los pesares, la literatura bajacaliforniana llegó para quedarse, para ser útil instrumento de reflexión, interpretación y análisis. He dicho» [Posted by mmmh, 9 de agosto de 2005].

LITERATURA Y OTRAS CULTUROSADAS

2007-01-07T14:23:00.000-08:00

LITERATURA Y OTRAS CULTUROSADAS

LA CULTURA MASIFICADA

La cultura de masas es la hija puta, fea y pendeja de esa vieja gorda y culera llamada injusticia social. No se critica a la cultura de masas por ser tan fea y puta, sino que se le reprocha que sea muy puta, mala pa coger y tonta para cobrar. Y es que se le critica porque reciba muy poca paga y, siendo demasiada piruja, de plano, es absurdo que sea tan —muy— malona para cochar. El cuadro no puede ser más desolador: una puta fea que vive condiciones miseria extrema y que, regularmente, por no decir casi siempre, se resigna a que la golpeen se la cojan y no le paguen.
La cultura de masas encuentra su fiel depositario la gente jodida que se resigna ante las injusticias.

VIZCAÍNO, SOBRE LA POESÍA

«Con los cambios y transformaciones en todos ámbitos de la vida y el conocimiento humanos, la poesía se quedó fuera de órbita; no cabe en la televisión. Contiene un lenguaje difícil, complejo. Ya de por sí en la época del cabrón de Octavio Paz, la poesía ya se había vuelto más encabronadamente complicada y difícil. Tú tenías que empezar a formarla porque los poetas solamente te daban los primeros elementos. Y es que a la poesía ya se la había llevado la chingada, y en este momento parece que ya no queda ni madre de ella. Hay que reconstruirla» [BIOGRAFÍA DE VIZCAÍNO].

LA POESÍA Y SUS LEYES

Teóricos, estudiosos y exégetas de la poética han dicho que la poesía tiene sus propias leyes, fijas y eternas. Lo que supone una advertencia a aquellos que se dejan ir por las fintas de los talleres literarios y las cuestiones de los géneros: no se hagan pendejitos, cada quien tiene que descubrir esas leyes por cuenta propia.

NUESTROS JÓVENES POETAS

La mayoría de nuestros insignes poetas jovenes son gente inexperta que carga un pesado furgón de impulsos subjetivos. Nada más.

LA PALABRA COMO LEXIS

La emoción humana es emoción poética, pero no es poesía. La poesía solo se logra como poesía en sí cuando se expresa a través de un vehículo verbal llamado «lexis».

EL ESCRITOR

Un escritor lo es en el momento preciso momento en que desarrolla su actividad escritural; consumado el acto deja de serlo y pasa a las filas del simple mortal.

SE HAN MODIFICADO LOS ESQUEMAS

¿Cómo responde la burguesía a las protestas del arte?
¿Con la excomunión?
No, con la subsunción.

COMPARACIONES O ANALOGÍAS

A la literatura bajacaliforniana le ha sucedido lo mismo que al conde West-west de «El Castillo» de Kafka: se ha perdido entre una brumosa serie de transas, traiciones, compromisos y mediocridades.

DUALIDADES

Lo que para algunos puede ser corrupción textual, para otros puede que se trate de afectación del lenguaje.

LA POESÍA COMO UN TRINO ESCUÁLIDO

Gargarizar una palabrería convencional y salpicada de lugares comunes; eso es ahora la poesía.

EL MUNDO
NO ES
UNA PANTALLA
DE COMPUTADORA

PADRENUESTRO DEL LEÓN SANTILLÁN

2006-09-14T09:26:00.000-07:00

Una combinación de tango pervertido, bajeos a lo Jaco Pastorius (exWeather Report); unidad rítmica de marcada influencia de Chick Corea; arreciada de trompetazos aterciopelados y cencerros suavezones que se interrumpen con pasajes de acordeón bien logrados, a la manera piaziliana; que forman remolinos musicales cuando llegan a los oídos; con unos retoques de voz medio chillona y espesa.
Así percibí la rola de «Padrenuestro», versión Dud, de «Los Fabulosos Cadillacs».
Hay ingenuos y despistados que creen que la letra de la rola refiere al deseo de vivir en los Estados Unidos; pero se trata de la experiencia interna que provoca la heroína y la angustia de irse en el viaje; que también pude ser compatible con un estado de desprendimiento kármico.
Así lo indica:

«Me estas consumiendo,
me estás desgastando...».

«Quiero ver amanecer.
pero del otro lado, ver amanecer».

«Padre Nuestro» no supera la versión original que comparte con «Mal Bicho», pero salió bien logrado; electrifica el cuerpo, que es lo más importante. Pero la rola que se lleva de calle el álbum es «Manuel, el León Santillán», que te hace bailar aunque te pongas roñoso y acabas sudando con «Matador».
Un ejemplo de que el pastiche musical puede constituir un producto auténtico, y, además, tan fresco como una lechuga.

CARLOS LÓPEZ DZUR • UN TEXTO LEYEDOR DE CARTILLA

2006-09-10T22:29:00.000-07:00

EL ZORRO Y SUS CARLANCAS
A Diego de Villarroel

Amigo Diego: Observo en usted, desde hace largo rato, pues leo sus crónicas, profecías y afán de problematizar teóricamente hechos y circunstancias de la historia y el «ser», puntos de coincidencia y de separación. Usted es inteligente, pero a veces se hace unos líos espantosos por querer colocarse en un pedestal ante el hombre social y concreto, que es el que importa. Usted desea que se le reconozca como un hombre superior, avatarizado, por encima de la injusticia y las mediocridades de este siglo y de los individuos particulares que las expresan.

No criticaría eso porque el hombre sin ambición y sin autoestima es una tumba y un semillero peor de negatividades para el hombre necesario, productivo y ambicioso, que todos debemos cultivar en nosotros mismos. De todos sus artículos, el publicado bajo el epígrafe Crónicas Avatarizadas (6) del 10 de agosto del 2005, me decepcionó porque, queriendo o no queriendo, ya cayó en el juego que los mismos «pendejos, frijoleros, radiobembas» (sic.) en «las listas y grupos de internet» (sic.) patrocinan. Y lejos de reaccionar, con amor y sabiduría, usted lanza epítetos llenos de pasión hostilizadora, esoterismo supremático y determinismo social deplorable.

En sus sincretismos doctrinarios, en la utópica propuesta de Espíritus Avatarizados Alfa y Beta, no tiene un lugar la vida («biomasa corporal») y las necesidades de las etnias y la gente hambrienta, aludiendo el interés por ella, como «argumento sensiblero y maternalista» (sic.), característico de la Era del Acuario. ¿Quién le «dicta», o qué lee, que tan profuso es al elaborar tales filosofemas? Ni aún en el Libro de la Urania, en sus varios miles de páginas, sobre gobiernos invisibles, he hallado una orientación tan extremista... Bien, esa tradición, sin misericordia, no la conozco, no la admito, cuando mi curiosidad y afinidad espiritual me lleva a leer, o rememorar a Maestros representativos de un saber cósmico-universal con que yo rompa, por generosidad de conciencia, mi interés inmediato-sociológico por el «hic et nunc» y sus exponentes a quienes prefiero ya, por costumbre, como neo-marxista, socialista libertario que soy; pero, soy suficientemente sensible, para dialogar con kabalistas, tantrikas, poetas y comunicadores que poseen, más que un lenguaje teórico, admito pues a los poseen la habilidad intuitiva creíble y que se valida cuando enuncian la esperanza ya que no son meros presdigitadores de realidades ultrasensibles y transmundanas.

Desde mi apertura, planifico todo (hasta mis ideologías de consuelo, mis nexos colaborativos con otros, el legado a mi familia, a mi pueblo, a mis vecinos amados). Ahora bien, por esto, amigo Diego, yo no puedo utilizar mis trincheras ideológicas y personales para dar palos a diestra y siniestra, a riesgo de quedarme hablando solo. Hay que partir de la idea de que hay que contribuir al avance del hombre concreto, que es mi vecino y mi conciudadano. Los «iluminados» suelen quedarse en sus torres de marfil y su solipcismo egoico, desde las cuales creen que gobiernan al mundo con discursos y teorizaciones que, en el fondo, no son universalmente verificadas por otros pensadores.

Coincido en muchas cosas con usted. Lo leo entre líneas, no sólo para admitir sus aciertos, como para no tragarme sus equívocos. Es triste pero parecemos vivir una Era Imperial de los Hombres-Bestias entronizados en los gobiernos (desde Bush-Cheney, a los desarticulados regímenes de Hussein, Milosevic, etc., los mulah tribales del fundamentalismo, los suicidas, etc.), gentes que, por encima del ciudadano pobre, sin educación y sin opciones, organizan sólo ejércitos y grupos paramilitares, genocidas, regímenes de miedo, tortura, pandillas y triunfalismo hedonista, mascaradas de democracia y sinarquismo, donde, al parecer, todo el mundo está feliz con su fútbol, su raggaetón, su telenovela y sus alienaciones festivas.

Me pregunto qué relación tiene todo ello, su crítica del Acuario y su alegada formulación del nazismo, con una canción de amor que en los mediados de 1960 escuché grabada con el grupo de Hue Corp., «Let the Sunshine In» y «Aquarius». Para mí, todos sus ideas serían algo más que «flatus vocis» y retoricismo discursivo si se empotraran, en rigor, en la misma tradición y oralidad que llama a las cosas por su nombre: la «aritmética democrática» post-acuariana a la que llama «epsilona» por sus creadores, es la democracia burguesa-capitalista en la que ha quedado preso, sin opciones, el pueblo trabajador. Alfa, betas y gamas son las élites de la burguesía que camuflajea sus verdaderos intereses y lo inclina todo a su propio provecho: si dice que las mayorías son prescindibles, ¿hay, pues, por despectiva ausencia de humanidad, que explotar al epsilón, proletario, a los clasemedieros, que ahora en sus términos, cuasi redentoristas, se han tornado en los pendejos, frijoleros y radio-bembas? ¿Fin del diálogo y la historia?

Tenga mejor la humildad de accederlos, oír cuando más entonados están con un discurso motivador; conozca más sobre el potencial reinvindicador que tales grupos tienen en sí, sepa seleccionar sus voces una vez salga de sus altares transmundanos, y verá que sí entienden que hay lucha de clases, etnocidios, injusticias brutales, muchas de las cuales son artificialmente creadas por los que más «iluminados» se creen y ostentan algún poder y privilegio. Contribuir a ideologizar, con herramientas teóricas apropiadas, es liberar y reorientar a los que están, por de pronto, desinformados, alienados y cautivos en la desigualdad social y la pobreza.

Conste que doy la ventaja a usted: es obvia su sensibilidad, su inquietud y su deseo de un mundo mejor, más lúcido y feliz; pero, ¿para quién si la humanidad, casi en pleno, a la que asigna una ineptitud evolucionaria, no ha sido explicada como históricamente determinada por los accidentes sociales de la pobreza, y más le complace ir echándole la culpa de sus comportamientos «simiescos» (sic.) y contraponiéndola a sus imaginarios epítomes de perfección humana, los casi dioses «hombres avatarizados» de los que habla? ¿Quiénes son éstos? ¿Cuál es su propuesta de acción para el mundo? ¿Son una nueva o legendaria aristocracia, ya menos física, que ultramundana, a la que habrá que ceder paso, admitir sus gobiernos, el derecho a que exterminen a otros como moscas y a pontificar ex-cathedra?, etc.

¿Cómo es que si reconoce que los mamíferos, intelectualmente incompetentes, de las clases ricas, aún ellos van a Harvard y Princeton y pasan por superiores siendo torpes, no entiende que esa aritmética democrática (del voto inocuo, partidos sin sentido y grupos de poder) no tiene una explicación más determinada y local para la situación actual de la sociedad que los supuestos rayos del Acuario y las energías del más allá?

Y si así fuera, ¿qué sucederá? ¿Vendrá un cataclismo? ¿Cree en el fin del mundo o propondrá, como Strauss durante la II Guerra Mundial, el derecho jurídico de los «alfas y betas» a suprimir a los epsilones, aniquilándolos en apocalíptico Grand Finale?

Sin galas de iluminado ni avatarizado, en la tradición de los «sensibleros y maternalistas», yo tengo mi propia propuesta: sumemos un poquito de amor y astucia al conocimiento, a la colaboración social, a la organización política y aún al saber intuitivo del cosmos, y veremos que es más fácil unir voluntades, sin demagogia, que espantar con ideologías seudo-nazis, nacidas del viejo iluminismo ultramontano. Evitemos hablar con palabras de Pontífice. Seamos más coherentes al leer a los filósofos que nos precedieron. Recordemos que hoy cualquiera crea un ultra-Sistema donde todo parece lógico y científico, excepto el amor auténtico para la Humanidad. El mercado editorial está lleno de autorcillos de dianética, esoteristas de chepecherepe y otras parafernalias. No sea uno de ellos, por favor.

Se lo digo desde mi más triste paradoja: el poeta más dolido de la Tierra, pero el más encabronado.

CARLOS LOPEZ DZUR

El Zorro
http://carloslopezdzur.galeonblogs.com/

POSDATA:
Sin necesidad de prescindir de sus símbolos y referencias cósmico-avatarisoides, usted sería más útil como poeta que como filósofo. Así, como poeta, se le comprendería más. La poesía es más humilde gracias a su riqueza de contextos, perspicuados senderos, acomodos persuasivos e inagotabilidad polisémica; no se le harían demandas tan concretas sobre la crítica de sus fuentes y los detalles empíricos de su validez. Aquí mismo, donde usted pone sus cosas, he leído autores que comparten o citan textos del Libro Tibetano, autores como Isaías Garde o Manuel Lozano, que siembran esperanza en la humanidad y no tienen la necesidad de AVATARIZARSE y ofender a la perrada.

Escrito el 11/08/2005

BORJAMARI Y LA BLOGOCOSA

2006-09-10T22:21:00.000-07:00

LA BLOGOCOSA

Somos pequeñas esferas dentro de la blogocosa. Como canicas dentro de un gran balón llamado blogosfera. Pequeñas comunidades de egocentrismo dentro de esta especie de telaraña que es la red. Pequeñas “familias” electrónicas. Clanes, tribus, manadas... Llámalo como quieras.
Formamos comunidades. Pequeñas islas donde nos sentimos a gusto. Yo te leo a ti, tu me lees a mi, nosotros leemos a el y el nos lee a nosotros. Adoptamos roles que no tenemos en el mundo real. Nos reímos de nuestros propios chistes, fingimos que nos afectan nuestras pequeñas desgracias.
Pequeños círculos viciosos donde todos retroalimentamos nuestros magníficos egos.
Escribimos para demostrar a alguien, aunque sea a uno mismo, que somos diferentes. Que no nos hemos dejado aborregar por las modas. Intentamos demostrar que somos unos inconformistas, que somos diferentes al resto de gente, que tenemos cerebro y lo usamos. Pero hemos caído en nuestra propia trampa. Al hacerlo, nos damos cuenta que no somos diferentes al resto de los humanos. No somos más listos. No tenemos más cultura. No tenemos mejor gusto. No somos más guapos. No meamos más lejos. No somos nadie.
Escribimos nuestras tonterías pensando que podemos influir a alguien, pero no es así.
Y nos frustramos debido a nuestra falta de genio. Nos incomoda saber que no somos más que mediocridades. No somos escritores. No aportaremos nada a nadie. No dejaremos huellas que marquen nuestro paso por la historia.
Con un poco de suerte, lo único que dejaremos, serán nuestros genes a la siguiente generación.
Y ruido, mucho ruido.
Por suerte, siempre hay alguna que otra excepción.

Jota (sacado de la vitrina de Borjamari).
Cortesía de MPZ.

LA MATRONA MAYOR Y EL CHAMÁN DE LAS LETRAS CHICALENSES

2006-09-10T13:27:00.000-07:00
El Chamán de las letras chicalenses

El día 11 de noviembre de 2005, en un momento tertulero y acontecido en el Taj Mahal de Tiyei (o en el elefante blanco de Tijuas, si se prefiere decir), me refiero al CECUT; pues fíjense, estimad@s tres lectoras y lectores, que por vez primera tuve el gusto de conocer —o sea ver y platicar brivísimamente— nada más y nada menos que con el babalao de las letras del desierto, con el doctor Gabriel Trujillo Muñoz. Apacible y accesible personalidad multiliteraria del mundillo culturoso norbajacaliforniano, quien, dicho sea de paso, y a petición de miguel, me dedicó, en vía de autógrafos, dos brolis suyos.
El chamán de las leras chicalenses, al final de las ponencias disertadas por los damos y las caballeras que cerraron dicho menjurje, se aventó un rollillo con respecto a la crítica literaria ejercida en esta región, arguyendo —con cierta razon— que los escritores se duelen de la crítica que se les hace, y que creen tontamente que se les ataca con el fin de arrugarles la cara y otras partes reconditas (como ésas que están ubicadas a una cuarta —detrás— del ombligo).
Y así fue, el GTM, les dijo a los retobones y retobonas que ya se dejaran de macanas, pues solamente aceptan y dan bienvenida como «crítica» a la afectación rastrera del prójimo que les propala palmaditas en la espalda y les prodiga falsos halagos chupapollescos.
También guaché a otras ánimas que sólo conocía de a oidas (como al ornitorrinco), verbigracia la matrona mayor, Cristina Rivera Garza, de quien una vez dijo el Jaime Cháidez que, por su parecido al Jorge Vopi, pero versión machito, era como un clon o doble del novelista chilango, miembro del «Crack».

Comprobé la avidez chaideziana para hacer comparaciones, aunque a la ruca bien podría adjudicarsele otro clon y éste sería el guitarrista del Joaquín Sabina, me refiero al Antonio Garcia de Diego.

Y apropósito de la agnada del Carlos Fuentes, dice la matrona mayor, o sea la Cristina Rivera Garza Treviño, que :

«La transparencia está en relación políticamente opuesta a la interpretación. De ahí que, entre más inteligibilidad haya, ya sea aparente o real, todos tengamos menos oportunidades de interpretar y, luego entonces, de producir nuestros mundos otros».

Pues... sí. Por ello, en estas visperas santocloseras, la pelusa leyedora de tales oscuridades, que crecen como pandemia, debería comenzar a llenar el cochinito pa que adquiera, en algún «monte de piedad», o bodegón de segunda, un aparato que sirva para desencriptar los mensajes ocultos que, hoy por hoy, suelen escribir mentes tan iluminadas como la Beduina, el Cabeza de Poronga y demas criptografistas de la chichi de vidrio.
Luego de anotar lo que cité con antelación, la escribidora toluquense vierte, con audaz ironía, un fino escupitajo en contra de los pusilánimes espectros que se guarecen en el anonimato de los llamados «nicks» o alias cuchupleteros, sin dignarse a dar sus nombres y apellidos, esas encarnaciones nominales que les enjaretaron los entes maternos-paternos que —como diría el sufrido poeta de Santiago del Chuco— los echaron al mundo un día que Dios estaba enfermo [de gota militar, preludio de la gonorrea].

«Por eso admiro a aquellos guerrilleros de la ininteligibilidad que, aprovechando las tecnologías más actuales, guardan para sí, justo como los dogon de Sengal, un nombre propio e ínitmo como un secreto, como su derecho a la opacidad. En contra de la dictadura de la transparencia, estos guerrilleros de la ininteligibilidad usan un alias en el chat, adquieren un nombre de guerra en el weblog, se resumen en iniciales sin sentido ni significación--todo con tal de interrumpir el aparente o real flujo de comunicación que intenta destruir la inquietante extrañeza que implica la práctica, ciertamente política, de producir un mundo-otro» [crg].

LEONEL FLORES MAGALLANES Y ROSANERO BUCENA

2006-09-09T13:15:00.000-07:00

LEONEL FLORES MAGALLANES Y ROSANERO BUCENA
Voy a dar cuenta aquí de dos textos de un par poetas sonorenses que están en los márgenes del ambiente intelectual y que desde que los conozco han negado toda ayuda oficial; y aunque ambos son egresados de la carrera de literatura no ejercen formalmente su profesión; el primero es taquero y el segundo, albañil. No obstante, los poetas citados tienen un mismo objetivo: ofrecer sustancia literaria. Sus poemas destilan acidez, son ásperos en origen y en ellos predomina lo vulgar frente a lo sublime. No son la gran chingonería pero contienen un poderoso aliento lírico, colérico y de frustración neurótica, de rechazos y adhesiones viscerales.
De versificación fácil y lacrimosa, constituyen una especie de desahogo a la hipocresía, un ejercicio libre y crítico de la palabra, y un himno a la escatología.

EPITAFIO

Se ha ido
Claudicación
Encuerado verbo
Balazo y cruel
Se recompone el pensar
¿Será fácil pensar?
Animales cabrones
En voces retailantes
Presumen del Ser
Artificio aledaño a la nada
Perdidez ufana
Sin lisonja puñetiada
Hablando claro
El Sol vale mis huevos
La Luna ha muerto
Has muerto en tus ideas
Simón
He muerto
Reconstruyendo voy
En acción vivo
He muerto
He dicho
He muerto
Camina calles
Llega al final para que mueras
Imbécil tú
Imbécil yo
Búsqueda revocada en podredumbre
Amelcochada cultura que me dieron
Sin razón
Metafísica
Liandra cultura
Me muero en mi conocimiento atroz
Valedor
Sin encontrar respuesta
Muerto soy
He muerto
Putos *

Leonel Flores Magallanes

****

Ni liendres
Ni pelos en la lengua
Se me ha cortado la inspiración
Porque traigo una tripa llena de giña

La vida es un birbiquín
Mundos enfrijolados me atan
Enchiquerada
Retailante vida
Voy navegando por tus venas
Mis pedos son los tuyos
Oledores a conciencia
Influenciado globo
Reventado con punta de pene *

Rosanero Bucena

EL POETA WITZ, LA MAGDALA Y EL NACHO MONDACA

2006-09-08T09:13:00.000-07:00
García Ponce con su Miáu

Concuerdo con quienes afirman que el poeta Witz quizá se autopromociona mediante un protopoema que no es poema, sin negar que es, desde luego, un poeta. Pero no obstante, la discusión y el problema no se suscitan en torno al mal producto que ha engendrado, sino a sus implicaciones de índole jurídico penal, y en la lesión a su derecho de expresar como quiera sus ideas o pensamiento. Y como dijera Julio el Cosue (o sea, el Sueco), el bato no ofende a la «patria» pero sí a la poesía. No nos hagamos pendejitos, el asunto es otro y nada tiene que ver con la estética. Por tanto, el «objetivismo relativo» del que hacen gala algunos blogueros y blogueras me parece de lo más repugnante, precisamente por el valor asintomático que se le pretende dar al abusivo y estúpido procedimiento ministerial que se ha cometido en contra del poeta Witz para instruirle causa penal.
Hoy es él, y mañana ¿quién?
Transcribo enseguida algunas opiniones al respecto que extraje del blog del Chona Vergaca, en lo que se aprecian desde posturas solidarias, nuetras y hasta fascistoides (verbigracia la actitud facho de la Magda, que de haber leído su comentario el escritor Garcia Ponce, en el supuesto imaginario que aún respirara, ya le hubiera sonado un par de cachetadas guajoloteras a la ruca).

BANDERA, POESÍA Y ESCATOLOGÍA

«A algunos amigos les digo que no esperen que yo defienda la libertad de expresión en lo que resta de este país, defendiendo el caso de Sergio Witz, un autoproclamado poeta por quien (por otra parte) siento una gran ternura.

Por lo que he leído de él, Witz es un intérprete astuto de las leyes de la mercadotecnia, aunque como poeta brille tanto como un tapón de cocacola light. Su texto sobre la bandera nacional ya se hizo notorio y no voy a transcribirlo aquí simplemente por malito.
En la búsqueda de escaparates, algunos candidatos del arte son capaces de combinar magnesio con vinagre y alta costura con lecciones de escatología. Yo me atengo a los juicios de individuos entrados en años como Raúl Anguiano (el pintor) y Nacho Trelles (el único) que a fuerza de fracasar y a veces comer únicamente un porcentaje de lo indispensable, han aprendido a valorar la labor creativa desde el sudor y el aprendizaje. No me vengan con que untar mierda en papel maché es arte plástico; que tocar el piano con las patas es música y que licuar periódicos es hacer literatura.
En relación al texto de Witz sobre la bandera, pienso que el versador tomó el camino fácil, el de la diatriba al extremo, el de echar limón en la fístula, por favor. Además ya tenemos a nuestro niño terrible, el licenciado Guillén, la mejor exportación de nuestra pequeña burguesía a la Revolución posmoderna (la indígena de internet), las parodias salen sobrando.
Por otra parte, la bandera me simpatiza. Sus colores de sandía hacen que se me haga agua la boca y hasta me parecen básicos, el águila real es un ave en vías de extinción, ¿para qué acelerar su desaparición, la serpiente de cascabel es un excelente antídoto para males reumáticos y el nopal con chile colorado es riquísimo. De modo que no le veo oficio cambiar de símbolo patrio. (Ahora, pensar en un país sin bandera, pues como que me suena a dueto de músicos llorones).
Sí, pese a algunos de sus apologistas trasnochados, y a pesar de otros que la sueñan como blasón familiar, la bandera me simpatiza bastante, es mucho más ingeniosa y elaborada que la de Francia, Japón, Alemania e Italia, por ejemplo.
Y, por otra parte, como que los renglones de Witz no alcanzan ni para comprar una rockaleta. Creo firmemente que este país no va a cambiar quemando la bandera» [Posted by Nacho, lunes, octubre 10, 2005].

Comments:

«Eres bueno con Witz al sólo mencionar que se autoproclama poeta... Pero lo cierto es que más que la defensa del señor Witz se trata de la defensa de la libertad de expresión... mmm, algo así.
Aquí y allá hay varias iniciativas, a ninguna me he unido porque en todas ellas hay que defender al poeta meón y, sinceramente, eso es algo con lo que no puedo.
Y si te simpatiza la bandera, bueno, podemos coincidir en eso (que a quién le importa ¿verdad?) pero de ahí a que sea el más alto valor hay un buen trecho» [Posted by aldán, lunes, octubre 10, 2005].

«El poema no es un poema, no merece ni por error ese calificativo. Pero más allá de consideraciones estéticas, privar a un ser humano de su libertad por expresarse sobre cualquier representación simbólica es a todas luces condenable...»
[Posted by angel, lunes, octubre 10, 2005].

«Yo ya lo hubiera metido a la cárcel desde cuando, pero no por lo que dijo de la bandera (a mi me gusta también), sino por darse publicidad escribiendo semejante bodrio. Por otro lado ¿libertad de expresión?, no se... En el blog de Guillermo Vega comentamos sobre esto, y creo que una cosa es la libertad de expresión, que debemos de tener todo el derecho, y el otro es el insulto. Parece que es dificil comprender los límites entre una y otro. El discurso puede decirse de muchas maneras, pero para llamar la atención, este señor usó el insulto, porque de otra manera no hubiera logrado ser visto» [Posted by Magda, lunes, octubre 10, 2005].

La Magda junto a García Ponce (y viceversa)

BOLA DE LAMBISCONES

2006-08-14T20:40:00.000-07:00

La nota que sigue fue publicada en el Perióskido el Mexikuin:
«Fox y otros de sus acompañantes, hicieron expresiones de "cultos", cuando la Orquesta de Baja California, bajo la dirección de Ángel Romero, endulzo con sus interpretaciones magistrales , el espíritu del auditorio.
Como se sabe, la canción preferida de Fox es "El hijo desobediente", pero ésta solamente la tocan "taca tacas".
Marisela Jacobo Heredia, Sari Bermúdez, EEW y Fox, fueron los oradores de este evento. Precisamente cuando Fox se aventaba un rollo sobre la cultura, paso un individuo extravagantemente por la vía rápida del Río Nuevo, gritó:
—¡Fox! ¡Regala tu rancho!
Y en obvia referencia a los invitados, gritaba:
—¡Bola de barberos!
Los guaruras de Vicente Fox se le quedaron viendo con ganas de quitarle la sed con Tehuacan, pero "el loco" estaba fuera de su alcance».

APOLITICISMO CLASEMEDIERO

2006-08-14T19:35:00.000-07:00

ANOMIA SOCIAL Y OTROS CHINCHULINES

Gran parte de la clase media venida a menos —principalmente sus desairados miembros cuya infancia quedó marcada con el espectro de Rambo y la supuesta extinción de las ideologías que trajo consigo la caída del muro de Berlín— repite los inveterados criterios burgueses que emplea a manera de herramienta teórica para emitir opiniones acerca de un determinado hecho social. Por ello no es casual que su concepción del mundo se apoye en categorías maniqueístas metafísicas. Sus criterios de opinión no derivan de una conciencia crítica, sino que están gobernados por los desparpajos seudofilosóficos de los nihilistas, escépticos, hedonistas y demás chuchulucos sacados de los mercados de la charlatanería y del cretinismo apolítico.
Además mantienen aun vigente el objetivo que antaño sus abuelos revolucionarios y liberales confiscaron a la rancia aristocracia: fomentar la apología de las desigualdades pero bajo una definición totalmente vulgarizada y mezquina de la cultura.
Como personajes ilustrados hacen las veces teóricos radicales de la neutralidad, pero en sus posiciones y actitudes mentales fomentan una religión belicosa (nomás de pura palabrería); es decir, una especie de adoración pagana hacia la fantasía que necesitan para combatir a los oprimidos, a los indígenas y cualquier ser excluido del mundo de la abundancia. Desaprueban y toman a mal cualquier forma de lucha que subvierta el buen orden burgués al cual están sometidos como lacayos. Para estos apologetas indirectos de la barbarie nazifascista la lucha de clases se convierte en lucha de razas y, en su sentido más particular, en lucha de egos.
Esta es la gigantesca clase media, como decía Bertold Brecht, la masa individuos pequeñoburgueses, distribuidos de tal modo que, de los diez, dos oprimen siempre a los otros ocho. temerosos siempre de extraviar o perder en alguna trifulca su lista de comodidades, el pequeño trozo de birote que han sabido regatear en la plaza de las desdichas.

Pobres cabrones, van a morir engañados, pues «siguen creyendo que rigen sus actos por principios , cuando hace ya mucho que adaptan sus principios a sus hábitos, y su ideología ya no representa mas que una defensa de sus actos».

Y en el ámbito escritural ¿que pitos tocan? Brecht nos da la respuesta: «Todo un montón de literatura maloliente que cuida de los negocios oscuros, y bajo el pretexto de mantener a la política alejada del arte, sólo sirve a una política que ya sólo puede sostenerse alejando precisamente la política (de otros)».

CÁPSULAS CRETINESCAS

2006-04-19T15:28:00.000-07:00

MORIR COMO LOS CAGUAMOS

Leyendo la sección colorada (o policíaca) del periódico El Mexicuín encuentro la noticia acerca de un suceso que me sirvió para incluir otra ficha a mi «Diccionario de caló». La entrada que incluyo a ese lexiconcito calichero es «morir como los caguamos», una expresión que no la había tomado y que recordé a propósito del la lectura de este cabezal: «Falleció por un exceso en su actividad sexual».
Y precisamente ése es el significado del sintagma «morir como los caguamos». Reproduzco parte del la notita roja:

«Douglas Andrew Mcpherson de 71 anos, quien estaba en actividad sexual con una sexoservidora, tuvo un exceso y falleció de un paro cardiaco» (JLC, Policíaca, El Mexicano, 19/9/2005].

O sea que aquel individuo que muere en el instante que se encuentra fornicando se dice que ha muerto como los caguamos. Una vieja y aun usual expresión que utilizan algunas personas en Sonora y Sinaloa cuando ocurre un deceso en tales circunstancias.

EL CRETINO DEJÁ VÚ

Es aquel que regularmente dice: ¡Ya lo sabía!

LAS ESTRATEGIAS DEL LENGUAJE

2006-04-19T15:25:00.000-07:00

LAS ESTRATEGIAS DEL LENGUAJE

Para fines de propaganda marketera (léase embaucamiento), para ennoblecer los oficios macuarros o para impedir que la autoestima caiga por los suelo, son tres de las estrategias que demuestran que el lenguaje no está desligado de los intereses de clase.
¿A que se dedica tu papá? —le pregunté a una de mis alumnas. Y la morrilla me contestó:

—Es controlador de trafico terrestre, profe.

—¡puta madre! — me dije a mí mismo. Luego supe de qué se trataba ese jale.
No es otra cosa que camellar de viene-viene. Así está registrado el término en mi «Diccionario de caló»:

vieneviene
Sujeto que hace las veces de guía en los estacionamientos, orientando al conductor que va a estacionar el vehículo para que lo acomode correctamente, o para dar la señal de prevención, para evitar posible accidentes, a aquellos conductores ya van de salida. De ahí la voz de viene, viene.
Véase: Chaleco; YBM; Jaime.

Dicho de otra forma: se trata de utilizar el lenguaje para dar uniformidad y «subliminar» los antagonismos de clase, encubrir un fenómeno socioeconómico como es el desempleo aplicando la palabra como instrumento persuasivo en sustitución del la violencia o poder disuasivo. Someter por medio de ideas.

Ahora entiendo aquella cita de Lewis Carroll: «Las palabras tienen dueño».